No es lugar para viejos

Hay cosas que uno sabe que han de venir, que tienen que llegar, pero que no las ve acercarse, sino que aparecen de pronto porque, en realidad, no quería jamás que llegara.

Ahora estoy viendo en TVE a J.R. Lucas entrevistando a Victoria Prego. Hablan del golpe de Estado del 81. Hablan de periodismo. Ella se congratula de haber estado en el meollo de la Historia como española y como periodista. Supongo que eso es estar en el sitio adecuado en el momento justo. Y además ser periodista. Prego, a la que no me importaría parecerme profesionalmente hasta su relación con El Mundo, recuerda cómo llegó la cinta del 23-F a Prado del Rey. Es una historia mítica, la cuentan los más viejos del lugar, los mismos que relatan cómo entraron los tanques de los militares y cómo vigilaron burdamente RTVE. Ya no quedan esos viejos del lugar, se han jubilado o los han jubilado. Trabajadores históricos, profesionales valiosos, poseedores de la Historia y del Conocimiento. Se han ido sin pasar el testigo. Somos jóvenes. No somos el enemigo, ellos tampoco lo eran. Todos somos víctimas. Prado del Rey será algún día un lugar mítico sobre el que descansarán bloques de pisos, modernas oficinas o un gran centro comercial. Seguirá llamándose Prado del Rey, pero se habrán tirado abajo los muros de la Historia, las paredes entre las que se pronunció sin aliento que el PCE había sigo legalizado. La Casa de la Radio es un lugar tétrico que se ha ido abandonando año tras año, década a década, un lugar en el que reinan los despachos vacíos, cintas de magnetofón abandonadas en armarios polvorientos. No es la culpa del lugar, sino de las personas que lo han ido abandonando a su suerte. ¿Quién se acuerda del orgullo de trabajar en RNE? ¿Quién se llena la boca ahora al hablar de la radio pública? Entré en esta radio cuando las asambleas contra el ERE abarrotaban el patio central de la Casa de la Radio, cada aviso de asamblea reunía a decenas y decenas de personas, había movimiento en cada esquina, se creía en los sindicatos, en el poder de las masas. Ya no hay masas. Hay individuos grises que caminan cabizbajos pensando en terminar el día de la forma más rápida, agobiados y tristes. Llegó el día. Se van los últimos de filipinas. Nadie se acuerda ya de que tenían que irse. Se van, hagan bien o mal su trabajo, sin que nadie piense en las consecuencias. Este ya no es un lugar para viejos.

La cultura en la política

Yes, we can.

Ya escribí aquí mismo lo que me pareció un vídeo similar de nuestros artistas apoyando a Zapatero, ¿se acuerdan? Aquí está:

Menuda diferencia. Y cuánto se parecen.
Creo que el discurso de Obama convertido en canción, dependiendo del uso que haga el nuevo presidente del reto que ahora tiene entre manos, podría, definitivamente, convertirse en un hito musical, cultural, como el que se creó con el I have a dream. Lo sé, no he inventado nada, pero atención:

¿Sabían cuántos años hace que murió Martin Luther King? Este año se cumplen 40 años de su muerte. Qué preciosa forma de celebrarlo. Atención ahora a este montaje de Tom Clay editado por el sello Motown. Una delicia. Y así es como entra la música y la cultura en las campañas políticas. El sonido del siguiente vídeo es una lástima, pero al menos a alguien se le ocurrió grabar su vinilo dando vueltas para poder compartir este sonido, yo podría levantarme y volcar mi CD, pero es enternecedor el sonido de la aguja.

Sólo me faltaría el Power to the people de Lennon para emocionar más a las almas votantes. Quisiera volver a la facultad para que algún profesor me explicara con detalle la campaña de Obama, ha sido magistral. Como una magnífica película de Oliver Stone. Y qué preocupante podría ser esto...

Jota, concreta.

Hagamos la revolución. Vale, pero concreta un poco. Ese es el problema de Jota, que no concreta.

Algo así contó anoche Nacho Vegas en el homenaje a Los Planetas al que, al parecer, solo acudió un planeta porque es también batería de Lagartija Nick, invitados confirmados. Me gusta eso de concretar. De eso va todo, de concretar. Concretemos con qué somos felices, concretemos las bases de nuestro trabajo, concretemos por dónde empezamos la revolución. Saquemos la pulpa de la fruta y que otro se coma la cáscara.

P.D: Como las anécdotas chungas: contao pierde.

No hay nada malo

Alvaro Pombo se sorprende y se enfada porque he llamado a lo suyo con Anagrama idilio. Me río porque yo creía que una de las características de los escritores era la compleja búsqueda y adecuación de las palabras, en ocasiones utilizadas como metáforas, en ocasiones hirientes, sarcásticas. Se ve que idilio es incorrectísimo. Es de papel couché. Se enfada como un león al que le quitan su filete y responde algo así como: "Perdone, soy brusco". Lo es, me hace gracia, me parece oportuno. Su brusquedad va acompañada de verdad: "Esto son relaciones comerciales, no de amor". Perfecto, es mejor que el enfado vaya con la verdad por delante que no con la subterránea y oculta realidad: Interesa la pela, interesa que te lean a cascoporro, interesa ganar dinero por el trabajo, interesa ganar dinero con la literatura, interesa ganar dinero con mala o buena literatura, poco importa. Interesa ganar dinero. Y no hay nada malo en ello. No hay nada malo en Damien Hirst, no hay nada malo en Andy Warhol, si no quieres verlo.

Bye Bye, Blue Eyes

Hace algunos años comencé un blog en el que hablaba de Clint Eastwood. Un icono de mi galería de grandes hombres del cine, de hombres de póster, de carpeta de la adolescente que llevo dentro, aunque en realidad estos hombres ya no son de la adolescencia del siglo XXI, porque yo soy del siglo pasado.

Ha muerto Paul Newman. Me costó dejar de verle como el adonis de sus primeros años para comprender la ironía de sus ojos azules, la honestidad de su fondo, la inteligencia de su sonrisa. Antes era un hombre demasiado guapo. Con el tiempo terminó siendo un enorme actor de perfectos labios y de una pasta especial. La primera película suya que vi fue La leyenda del indomable y me quemó el extraño cóctel que formaban sus ojos y sus labios. Siento mucho que perdamos estas leyendas y que sintamos la orfandad. Claro que hay otros actores guapos, claro que tenemos a Jude Law, a Jonathan Rhys Meyers... Pero no me queman, no se meten las manos en los bolsillos igual, no sonríen igual, aprendieron de otros. Leí una reflexión adecuada de Eduardo Mendicutti, algo así como que Paul Newman había sabido encajar y encontrar un lugar entre Marlon Brando, James Dean y Steve McQueen (otro cantar, para otro gran hombre). Menudo póker de ases...

Un vasco entre cowboys

Hoy he oído a Bernardo Atxaga contarle a Pedro Zarraluki su aventura estadounidense, su vida entre cowboys y cowboys en moto, cómo al poner la radio todas las canciones hablan de Jesús y cómo todo es religión allí, allí incluso en medio de la nada. Me sorprende que siempre pensemos que lo exótico está en Oriente, que allí está el verdadero mundo desconocido. Seguramente allí esté parte de él, pero yo sigo convencida de que EE.UU. es un país fascinante, la probeta en la que está el resultado de lo que fuimos y somos dentro y fuera de Europa. Volviendo a Atxaga y los cowboys..., si a Otegi le parecía que el día que los vascos escucharan música americana y comieran hamburguesas ya no merecería la pena vivir..., ¿qué opinará de esto? Ya sé que preguntarme esto es una gran incorrección política. No mencionaré que ardo en deseos de ver la nueva de Rosales. Por supuesto hoy ya había un puñado dispuesto a la lapidación del director. Me gustaría también saber qué sensaciones le recorren el cuerpo ahora a Julio Medem.

Reflexión sin compás número 1: Siempre me acuerdo de escuchar a Julio Ruiz en Radio 3 o a Ester de Lorenzo en Radio 1 demasiado tarde.

Reflexión sin compás número 2: Ver desde el primer episodio Doctor en Alaska me produciría gran satisfacción.

El buen escritor

Es verdad lo que dice Vila-Matas. Escribir es algo muy serio, o no. Escribir es algo a lo que se llega dejando de ser escritor. Supongo que he podido interpretar sus palabras como me ha dado la gana. Interpreto que cuando uno se olvida de la pose y crea obras literarias con el afán del que opera vesículas a la perfección, innovando a la hora de abrir cuerpos y extirpando tumores sin casi rajarle la piel a las personas y con un mínimo postoperatorio, entonces es el mejor cirujano de la Historia. Otro cirujano también te extirpa tumores, pero no con tan buena factura. Así ejerce un buen escritor.

El placer de lo inesperado

Antes de seguir leyendo: las películas no caducan.

Yo llevaba tiempo confiando en las películas hechas en España. Sabía que este día llegaría. Mi confianza era del tipo: "Algún día vendré a ver una película a la que no pueda ponerle peros, ni un pero". Ese día ha venido (es verdad que ha tardado por mi culpa). La película se llama La Soledad. No me gustaba un pelo eso de la polivisión. Vaya moderno, me dije yo. Pues anda que no tiene décadas ya el invento. Hace poco viendo el documental sobre Woodstock ahí estaba: la polivisión en su contexto histórico. La Soledad es un peliculón. Te metes en la vida de una gente sin saber cómo, viendo situaciones en las que nadie habla y que en principio poco aportan, pero no es así, aportan tanto como una ducha en mi vida común. Si no me duchara mi vida no sería igual. Jaime Rosales aguanta los planos como un púgil un pulso. Por cuestiones de tiempo no puedo extenderme demasiadas páginas en hablar de La Soledad. Es muy difícil meterte en la vida de las personas de esa forma, romperte el plano en dos y ponerte a una persona que te mira de frente diciéndote las cosas que le duelen. Los actores están estupendos y no hay ni una nota de música, porque cuando yo voy en autobús no hay música más allá de la de mi mp3 o la del del chaval de la derecha o el de más allá. No es dogma, queridos, es una cuestión de profundidad, de sencillez, un acto de constricción, de elipsis, de ejemplo para el cine. Qué placer, ahora que la he visto, comprender lo merecido del inesperado goya.

Ahora solo me falta ver Siete mesas de billar francés.

Coños y bujarrones

Voy a probar cuánto tiempo dura este post.

Lo que ven arriba es lo que es, pero también es un cuadro de Gustave Courbet de 1866. El cuadro estuvo escondido, por supuesto, pero ahora cuelga de una pared del Museo D'Orsay. Pueden leer la historia de este óleo que se llama El origen del mundo en otro lado porque yo aquí he venido a hablar de coños.

He venido a hablar de estos seres porque he conocido últimamente lo agresiva que es esta palabra para la humanidad. Se puede hablar mal y decir de que, incluso se puede exaltar en toda una pared la frase: la radio, es que no tiene imágenes, se puede también confesar en un micrófono no saber qué es El guardián entre el centeno, pero no se puede decir coño. De momento mi ordenador no ha explotado, ni este acogedor portal de blogs me ha expulsado, así que continuaré.

Don Camilo José Cela, insigne premio Nobel, fue el responsable de que la palabra entrara en el DRAE. No es que para mí el DRAE sea la Biblia con la que guiarse por el mundo, pero sí es un medidor a la hora de valorar mis expresiones.
Don Francisco de Quevedo, que tenía un humor que ya me gustaría rescatar de su tumba para repartir algunas migajas entre el personal..., digo que Don Francisco de Quevedo hablaba de coños como de narices... he aquí algunas frases concretas de Quevedo en 'A un Bujarrón':

Ningún coño le vio jamás arrecho
De Herodes fue enemigo y de sus gentes,
No porque degolló los inocentes;
Mas porque, siendo niños y tan bellos,
Los mandó degollar y no jodellos.

¿Saben lo que es bujarrón? Maricón. Podría, seguramente, escribir una tesis sobre el 'coño' en la literatura española, y no ya como una interjección. Es peligrosa, muy peligrosa, la mogijatería para el arte, hoy no digas coño, mañana no pintes coños, pasado destierra el azul de la paleta y al otro jamás digas comunismo o nazismo, según la parte del globo. Quevedo estará que se troncha en su tumba, si es que finalmente es verdad que tiene tumba propia.

Libre albedrío

No sé si me creo los horóscopos, me parece que no. Tengo mis dudas sobre las fases lunares, pero tengo que reconocer que si afecta al mar ¿por qué no? Hasta hoy tenía también dudas de que el viento, el sol o la lluvia tuvieran un poder tan fuerte. Hoy creo que lo tengo claro, aunque me gustaría tener cerca a un científico que pudiera darme razones para confirmar que afecta y mucho. Hoy no ha sido un buen día y la verdad es que tengo que reconocer que por muy nublado que esté, por mucho que llueva y por mucha presión que haya por culpa de esas nubes, la razón de un mal día suele ser una persona, dos, tres, la raza humana, mísera como ratas a pesar de su capacidad para lograr grandes cosas. Odio a esa humanidad perversa que esconde su mediocridad tras el insulto a los demás, odio a la humanidad que rasga la piel de la otra humanidad hasta encontrar el órgano más débil y estrujarlo como una esponja podrida. Supongo que lo que hace grande al ser humano es su capacidad para elegir, su capacidad de elegir el bien frente al mal. Lo triste es que aunque el mal tenga su sitio en la estantería, cerca del bien, en la balanza siempre pesa más, siempre duele más y la alegría hay que dorarla mucho para que brille tanto como un pequeño mal.

Dita Von Teese y los jeans

Me he detenido a mirar una fotografía de una mujer joven tomada en los años cincuenta en Cuba. Resulta que es la foto de la madre de la única hija de Fidel Castro reconocida. La historia del Comandante no es lo que me ha entretenido. Me he preguntado lo que ya me he preguntado a lo largo de mi vida muchas veces: ¿por qué en esas fotos las mujeres siempre están guapas?.
Aborrezco a Dita Von Teese, no se puede ser más falsa en esto del retro, pero admiro su tenacidad para volver a épocas pasadas y quedarse ahí. He repasado la calidad técnica de la fotografía en cuestión, la de la mujer que tuvo el privilegio de ser la mujer en la sombra de Fidel, y he comprendido el juego de luces, el maquillaje, el grano del negativo, el tipo de papel, el blanco y el negro que tan particular hace a la Fotografía (a veces el color en la fotografía es una aberracion similar a la del doblaje en el cine), pero aún así he comprendido que no vale con la técnica para recuperar el discreto encanto de los años 50.
Antes de pagarme un viaje a la luna me pago un viaje a los 50, a las pin ups, a los grandes coches americanos y los pequeños patrios, a las avenidas despejadas, a los hombres con sombrero, a las mujeres con guantes, a los grandes cines en los grandes teatros del centro, a los porteros, a los conserjes, a los trajes de baño recatados y los ojos impecables. Aborrezco a Dita Von Teese porque estamos en el año 2008 y no hay vuelta atrás, no quedan cines en la Gran Vía a los que ir los domingos por la tarde con sombrero. Aborrezco a Dita Von Teese porque sus trajes llevan luces de neón. Y la aborrezco porque no le basta con la técnica para tener el encanto de algunas mujeres de los años cincuenta. A veces pienso que el feminismo ha hecho mucho bien pagando una cuota innecesaria. El feminismo radical ha conseguido que el gesto de un hombre abriéndole la puerta a una mujer sea considerado machismo o que un hombre te dé el brazo para cruzar, un gesto de fragilidad de la fémina que necesita la protección del macho. En los años 50 ya existían los jeans, los tejanos, los pantalones de vaquero, y menuda perversión, ahí se torció todo, el mundo se desaliñó para defender la paz y las mujeres rechazaron un tipo de belleza para elegir la que ellas consideraran oportuna y ahí todo el lío y las etiquetas. Es un placer que en el año 2008 cada día nos disfracemos de una cosa, que la moda se haya convertido en un estado de ánimo y en una herramientra de diferenciación, pero no puedo evitar echar de menos las fotos en blanco y negro y mi cámara réflex analógica.

Ella nos salvó

En Irak hubo ayer una mujer que pidió un respiro a los policías; sí, llevaba una bomba adherida al cuerpo, pero no tenía intención de hacerla explotar. Creo que son estos gestos, estas personas, las que cambian la historia de un país. No tengo ni idea de cómo recibirán la negativa de la muchacha los salvajes yihadistas que le pegaron la pólvora al pecho, seguramente a la chica habrá que mandarla a un pueblo ajeno para que no tomen represalias contra ella.
Sé que no es una heroína, por varias razones: como en Irak no tenemos Españas Directos ni Estás Pasandos, no habrá una periodista dispuesta a ponerle el micrófono bajo la nariz para que nos cuente cómovivióaquellamañana; tampoco es una heroína porque seguramente le ha podido más el miedo que la conciencia de saber que de haberse inmolado se hubiera llevado por delante todas esas personas que nos solían mostrar los periódicos troceadas (hablo en pasado porque Irak ya no es lo que fue).
En realidad no estoy en contra de que nos muestren ciertas imágenes, seamos sinceros..., sin muchas imágenes históricas no se habrían producido algunas manifestaciones en todos los puntos del planeta, sin las imágenes de Vietnam no hubiera crecido aquel movimiento pacifista. En fin, no voy a negar que me gustaría entrevistar a la chica que decidió no inmolarse, no entrevistarla en directo, con una cámara, pero sí me gustaría saber cómo las eligen, qué les dicen, qué les prometen a las personas que deciden matar y matarse. Alguna respuesta estaba Paradise Now, aquella película sobre los terroristas palestinos que se suben a un autobús para hacerlo añicos con ellos dentro.

Este sí, este no

Llevo algunos días intentando escribir sobre El Caballero Oscuro y Wall-E, pero otras cosas me lo han ido impidiendo, sin embargo hoy nada me impide sentarme a escribir sobre lo que ayer pasó en Barajas. En realidad pasó una cosa: han muerto 153 personas. En un plano que no me atrevo a definir han pasado millones de cosas: han muerto bebés, calcinados, hay cadáveres troceados, han sobrevivido personas que cayeron a un riachuelo, hay héroes por accidente, hay testigos que lloran, hay policías increpados, hay psicólogos que comunican dolor, hay periodistas más preocupados por su crónica que por la tragedia, y también pasa que la vida pasa y que en unos meses la portada la ocupará la bolsa, el triunfo de algún equipo de fútbol, o una estrella de Hollywood. Llega un momento que la información me duele, que los medios de comunicación explotan el hecho y lo extienden... ¿necesitamos saber que hay una mujer que ya no morirá rodeada de los suyos sino sola? ¿que llora? Me alegra tener un compañero en la radio que ha pedido en antena respeto para los familiares, pero antes hay que explicar qué significa eso. Ojalá todas las muertes nos afectaran tanto, ojalá volviéramos a saber lo que sucede en Osetia del Sur y en Georgia.

Los buenos llevan capa.

Hay personas que sabes que llegarán lejos nada más abrir la boca. Para mí llegar lejos, en realidad, es simplemente ser apreciado en el trabajo, recomendado y, si es posible en algun sitio, ser un tanto insustituible. Comprenden lo que quieres decir con un gesto, siempre están dispuestas a mejorar el equipo en el que han entrado a base de continuidad, algo sútil y díficil de hacer. Generalmente esta gente lo pasa mal porque es humilde y trabajadora, por lo tanto no le va arrodillarse para subir puestos ni sonreír a cada chiste. Le termina yendo bien a la larga, cuando han sorteado a los idiotas y con la cabeza alta se lo dicen a la cara. Porque creo profundamente en la justicia divina, en que cada uno recibe lo que da. Así que a la buena gente no puede irle mal siempre y en todo, hay un día en el que tiene una familia estupenda, una persona que la quiere o quizá un trabajo en el que le hagan un homenaje cuando un hijo de puta decida deshacerse de él. Al final los cabrones tienen un cáncer y mueren solos y los buenos no superan el tumor, pero mueren en paz y rodeados de amor. Eso quisiera yo creer siempre, y procuraré creerlo siempre. Ha de valer ser bueno, confiar en la justicia, no querer ser verdugo. Ayer vi Batman Begins. Se nota. Qué ganas de que llegue la nueva. Me apasionó. He vuelto a creer en los superhéroes y sus dilemas morales y universales. Los héroes clásicos van con capa.

El predicador del rock

¿Cómo no iba Grinderman a ser lo mejor de ayer junto a Interpol en el Summerpedrolo de Boadilla de las Piedras Afiladas? Lo fue.

Ayer caía el sol sobre los cantos rasgadores cuando le contaba a mis acompañantes: 'Nick Cave parece un gitano o un chulo de 1970, pero también parece una extraña reencarnación de Jim Morrison'. Hoy los periódicos me dan la razón,aunque también hablan de Warren Ellis como si fuera un mendigo recién recogido por Cave para la actuación ruidosa y redonda de ayer, demostrando así su 'yodigoloprimeroquemesurgedelasteclas'.
Pues sí, fue ruidosa como lo es el buen rock que predica, literalmente, Nick Cave en traje desabrochao. Gritó sus letras como si le fuera la vida en ellas, repitió alguna gracia ya practicada en conciertos anteriores (las buenas obras de teatro también repiten guión día tras día, no siempre esto es un pecado) y se deshizo en posturitas que nos obligó a imitar. El público obediente imitaba y bailaba como una auténtica honeybee empapada en Bourbon. Y sí, creo que la mejor definición y piropo para Grinderman es decir que sonaron como lo haría Jim Morrison si firmara para volver del más allá una sola vez más.
Interpol estuvieron como debe estar una gran banda: impecable, limpia, enérgica, acertada y mimosa con sus entregados fans: tocaron las que se deben tocar en un macroconcierto para que uno grite Rosemary..., heaven restores you in life... Y nos dejaron volar con algunas de esas canciones que tienen para que te dejes ir hasta que te golpean con sus guitarras y su gran batería. Segundo concierto en menos de un año y confirmo: gran grupo, gran futuro, hasta Our love to admire ha crecido con el tiempo y el directo. Mejores herederos de Joy Division en el siglo XXI que los extintos New Order (amén). Lo de post-punk en estos chicos sigo sin verlo..., de punk tienen lo que yo de ghanesa.

El futuro del Summercase: Ninguno en Boadilla del Monte y coincidiendo con el FIB, lo digo sin entrar a valorar la calidad del cartel, pero ese recinto es inaceptable un año más, lo del dolor de las piedras es una anécdota comparado con el polvo que genera. Es intolerable que uno pase más de dos horas seguidas tragando esa arena..., tardaré algunos días en sacármela de la garganta.

Piedras y Planetas

No fue una buena primera jornada de Summercase y no pude dejar de pensar en el FIB y de prometerme que el año que viene tengo que cambiar Madrid por la costa castellonense, aunque eso debería haberlo hecho este año para ver Omega en directo y a Leonard Cohen. De todos modos los dinosaurios asustan por muchas razones y anoche Sex Pistols me prometieron tan poco que no quise arriesgarme a verlos y mientras las masas corrían despavoridas hacia el mito viejuno, yo me quedé con The Raveonettes y su great love sound. Es una lástima que el suelo de Boadilla sea más peligroso que Benidorm lleno de pirañas..., porque el concierto dio para bailar y deslizar mis pequeños pies por el suelo cual adolescente en los años 50. Me dejé las suelas para hacerlo con Love in a trashcan, pero yo no iba tan puesta como para ignorar que si seguía me iba a agujerear los pies. Lo dejé. Lo dejé para toda la noche, pero no el resto de los asistentes; con un par de rayas esto es otra historia, que se lo pregunten a los que esperaban en las primeras filas a Los Planetas, incluso al mismo Jota. Es muy triste lo mal que canta, pero es impresionante cómo la fe mueve montañas y cómo este grupo es el único a estas alturas de nuestra Historia musical española indie capaz de reunir a tanta gente en un festival. También es verdad que eran las tres de la mañana y no tenían competencia en ningún rincón del Summercase, pero igual de cierto es que la gente estaba entregada a la causa planetaria. El personal iba muy colocado, bien por devoción a las drogas, bien porque es lo que toca para gritar: ¡Jota, mira que eres grande! y corear el nombre de este líder por accidente. Se gusta en su papel de tirado y lo hace bien. Tuve accesos de cabreo cuando corría al backstage a que le pusieran otra en mitad de la canción..., pero luego, cuando volvía bebiendo de la botella de Ballantine's supe que era una pose tan real como la que espero que en unas horas tenga Nick Cave (ohhhhhh). Cada palo aguanta su vela, cada actor tiene su papel. Me gustaron Los Planetas, sonaron a ellos mismos (un grupo en el que solo salvo como profesional al batería, pero que si intentara mejorar en calidad técnica se echaría a perder), aunque me fui convencida de que por 60.000 euros uno tiene que dar algo más de sí mismo, se ponen un listón bajo en los directos y lo que me preocupa es que no sé si lo hacen porque no pueden subir más o porque no quieren.

Hoy nos llevamos las sillas de playa para coger sitio en un escenario: por el que pasarán Interpol, Ginderman, The Verve, Primal Scream y Blondie..., nunca he sido fan, pero este dinosaurio promete dar zarpazos.

¿Y lo del vídeo de 'Qué puedo hacer'? Pues porque... ¿Os acordáis de aquella época de Australian Blonde, Sexy Sadie, Los Planetas...? Este es el sonido de aquella época y parece mentira, pero aquí siguen Los Planetas.

El topless es hipócrita

He pasado algunos días en Ibiza, los suficientes para haber vuelto a recorrerla entera (tampoco cuesta tanto). Me he bañado en cada cala posible en mi camino y he tomado el sol en cada playa hasta quemarme las corvas (curioso y doloroso lugar para ello). Uno de esos días lo dediqué a observar el movimiento topless, el tipo de gente que lo practica, en qué posiciones y lugares. Antes de seguir he de decir que estoy totalmente a favor aunque no lo practico por la misma razón que no lo practicaría en el parque que tengo frente a mi casa o en El Retiro.
He observado también a los nudistas, gente a la que admiro, aman su cuerpo, lo respetan y lo muestran como acción colateral a lo anterior. ¿Para qué taparse con incómodos trajes de baño de texturas galácticas? Mejor dejarlo al aire y nadar libremente. Un diez para los nudistas de cuerpos amorfos e imposibles portadas de revistas y también perfectos que los pasean como si fueran el mejor abrigo de pieles posible, ¡vivan los nudistas!
En cambio hay mucho tipo de mujer practicando el topless. Reconozcamos que la primera razón que lleva a las mujeres a enseñar el pecho es bronceárselo sin marcas de bikini, total, es solo pecho ¿qué hay de malo? Nada de nada, quizá no es una buena zona para quemarla al sol, pero sólo quizá. Así cuando luzcas un vestido estarás más mona. Bien. Me pregunto qué es más estético:
a) ver esos pechos caídos, rebozados en arena, en posturas grotescas, desparramados sobre las hamacas...
b) lucir la marca del bikini.
Las revistas de moda me dirán que la a), pero yo no lo tengo claro. También he observado que hay chicas que no tienen edad de beber haciendo topless en compañía masculina. No seamos tan progres, estas chicas que observé no enseñarían sus pechos por la Castellana a ninguno de los amigos de su novio, pero en Ibiza lo hacían, porque en Ibiza eso es lo natural. En fin, que he sacado grotescas conclusiones sobre el topless y maravillosas sobre el nudismo. Es posible que en el futuro acabe derribando el temor a la arena en atravesando rincones de mi cuerpo y me una al movimiento nudista, pero no creo estar preparada para el topless, me parece hipócrita.

P.D. Estos días también he visto a mujeres sensatas en topless, pero no puedo evitar insistir en que me parecieron más sensatas las que iban totalmente desnudas.

Tu maldito correo

Vivo en un edificio con más de cuatro portales, así que el cartero no acierta nunca al 100% sus repartos. Habitualmente hay en mi buzón cartas que no son para mí, pero como son del mismo portal se vuelven a meter en el buzón adecuado y punto. El problema es cuando esas cartas son de otro portal y necesitas la llave para poderla entregar. Me enorgullezco de mi civismo, tomo las cartas y me voy decidida al otro portal, llamo al dueño y le explico: "Soy tu vecina, de otro portal, y me han enviado unas cartas que son tuyas..." En ese momento tu vecino no decide decir: "¡Oh! ¡Qué amable, pasa, pasa!", sino que simplemente presiona su botón y te deja entrar como un mísero cartero de promociones. Así que dan ganas de darse la vuelta y quemar las cartas o abrir la del BBVA y enterarme de tus deudas, maldita maleducada, porque era una señora, la maleducada. Si a mí me llamara a la puerta un señor diciéndome que tiene cartas mías en sus manos y que viene a traérmelas ,incluso le ofrecería una limonada por su amabilidad, pero se ve que hay gente que con dar al botón que suena a mosquito alimentado de basura y abrir su portal se queda más que contenta, para qué un simple 'gracias'. Lo que más me fastidia es que luego se asocie a la gente con dinero con gente con educación.

Manola en Nueva York

La película de Sexo en Nueva York no es una película, es un maxi-episodio con más publicidad, más tacones y más pájaros en la cabeza. Hace algunos días hablé de la serie aquí y anoche pensaba en el carácter irreverente de sus primeros capítulos, se destacó que estas cuatro mujeres hablaran libremente de sexo, de relaciones, de zapatos y demás, pero en este maxi-episodio que solamente puede verse en cines, sólo hay publicidad, algunos gags brillantes y mucho tópico. He aprendido que a las mujeres se las conquistaba con diamantes en la época de Los caballeros las prefieren rubias, en el siglo XXI se las conquista con Manolos y enormes roperos. También he aprendido que definitivamente la enfermedad del nuesta época es el individualismo y el egoísmo: "te quiero mucho, pero me quiero más a mí", es una frase que me gustaría oírsela a muchas mujeres maltratadas física y psicológicamente, pero no a una mujer con una maravillosa relación. Soy muy partidaria de la soltería, que viva, que viva, pero no soy partidaria de que las personas sean medios, ni de que esta vida consista en hacerla lo más terrenal posible, porque por el suelo se arrastran las culebras. Está bien que haya familias compuestas por una persona, solteros convencidos, individualistas desde la cuna, menos mal que existen, pero supongo que no tengo asumido que uno viva exclusivamente para uno mismo, no tengo asumido como humanismo vivir para los placeres de uno porque, de nuevo, eso convierte a las personas en medios, y quizá esté bien si libremente nos dejamos ser objetos, pero en valores superiores no lo está.

Así que Sexo en Nueva York no es feminismo, es un largo videoclip a cuyo pre-estreno acudieron muchas mujeres con tacones que buscaban desesperadamente probarse un zapatos de tacón de Manolo Blahnik, un sketch montado por una agencia de comunicación para que entraras en match.com a encontrar tu media naranja.

La empatía empírica

Hay una empresa catalana que comercializa secuestros por 400 euros. Hace un tiempo me escandalicé al saber que había empresas que hacían fortuna vistiendo coartadas, adornando mentiras, alentando el engaño. Hoy mi sorpresa confirma que las películas son más ciertas cuanto más absurdas: The Game, Abre los ojos... Si uno tiene una vida anodina o necesidad de adrenalina, contrate a esta empresa catalana que le observará durante semanas para comprobar cuándo sería mejor secuestrarle, eso sí, usted hágase el sueco y por mucho que grite y tenga momentos de pánico al pensar que igual estos secuestradores son de verdad y no de S.A., no le soltarán porque usted les contrató para ello. Me pregunto qué experiencia tienen los trabajadores de esta empresa, ¿ex policías o ex secuestradores? ¿tendrán exóticos acentos balcánicos? ¿simpatizarán en sus entrañas con grupos terroristas? ¿habrá en el contrato una cláusula que exima de responsabilidades a los secuestradores si la falsa víctima muere del susto?
En fin, no quiero nunca ni suponer lo que puede vivir uno secuestrado, me alegro de que aún quede gente que simplemente crea en la empatía.

Reflan

No tengo más que añadir.

Piquete y papel higiénico

Quien haya leído La Carretera de Cormac McCarthy sabrá que las latas son los elementos que mejor aguantarían una gran catástrofe nuclear. El papel higiénico y el jabón acumulado en un búnker no son más que cenizas fuera de él, sin embargo, la gente tiende a hacer acopio de papel higiénico cuando surgen alarmas y compra productos frescos, cuando éstos son objeto del consumo rápido, es decir, del que se ejerce cuando no hay una verdadera catástrofe.
Estos días, la gente ha saqueado, previo pago y colas, los comercios, se ha hecho con litros de leche, kilos de papel higiénico, pescado, verdura y carne. En consecuencia, algunos comercios se han quedado sin género, y con más dinero del habitual en un lunes. En las gasolineras más de lo mismo. Un locutor dijo que algunos conductores había repostado hasta dos veces..., ¿y eso cómo se hace si uno solo tiene un solo depósito? Alguien me dice que a base de garrafas.
Todo esto sucede porque hay huelga de transportistas, lo que equivale a decir que el camión de la carne no llegará, ni tampoco el de pescado, ni el de la leche, ni el de gasolina... Quizá mi ignorancia me tapa los ojos, pero estoy convencida de que por tres días de huelga nadie morirá de hambre, ni siquiera con una semana de paros. Sin embargo, los medios de comunicación han encontrado su noticia: LOS PAROS PODRÍAN DURAR SEMANAS, LOS PIQUETES IMPIDEN QUE LOS MERCADOS REPONGAN SU MERCANCÍA, LA PATRONAL ACONSEJA COLECCIONAR COMIDA EN CASA POR SI DECIDIERA SEGUIR ASÍ TAN INDEFINIDAMENTE QUE NI EN LA GUERRA. En los hogares algunos se preguntan ¿será para tanto? Otros sólo actúan: "Bajaré a hacer la compra", "saldré a echar gasolina". En la cola unos a otros se dicen: "Maja, yo si fuera tú me llevaba un kilo más, que por la tele han dicho blabla bla bla".

Nunca me han parecido bien los piquetes, ni siquiera en mi otra vida cuando era anarquista, tampoco me gusta la alarma social, ni el bla bla bla, ni las neveras llenas (de vez en cuando hace que uno se sienta en casa). Me parecería bastante correcto que pasáramos algunas semanas en apuros, sin poder elegir el pescado, ni la carne, ni la fruta, ni el pan, comiendo lo justo, lo necesario, lo vital. No es justo, pero somos hijos de un país que se olvida de las lentejas rellenas y la merluza a la evacuada:
“Se cuece arroz, el riquísimo arroz de la Albufera valenciana, hasta que se seca y queda una pasta compacta. Entonces lo recortamos en forma de filete de merluza, lo rebozamos y lo freímos como si fuera una merluza.”

Estoy a favor de la huelga, muy a favor de las huelgas, un derecho que, al paso de las 65 horas semanales, seguro que nos terminarán quitando, de momento: más huelgas, siempre huelgas, pero no admito los piquetes, ni los palos de por medio de ningún bando. Ayer fui a comprar manzanilla, me paseé por la zona de la verdura y el pescado: repleto. En las televisiones: vacío. No dudo de los planos de los cámaras de televisión, dudo de los que se han forrado estos días, a costa de lo que esté por llegar. Si rebuscáramos en nuestros armarios seguro que encontrábamos la lata de pimientos que hace unos años compramos en una situación parecida. Como no tenemos búnker le vendrá bien el día de la gran catástrofe a quien consiga salir de él.

Un cerebro más pequeño de lo habitual

Atención a la noticia, en elmundo.es:

Los rumores sobre un posible embarazo de Paris Hilton, que está saliendo con el cantante del grupo 'Good Charlotte' Benji Madden, se han disparado en los últimos días. El motivo del rumor es el estómago 'un poco abultado' que mostró Hilton a su llegada a un local de Los Angeles. "Paris definitivamente tenía una tripa más grande de lo habitual", han expresado los testigos del bar.

Estos testigos del bar serán probablemente los mismos que ante la pregunta de un espabilado periodista ¿Tiene usted la prueba de que no existan los ovnis?, respondería: No, por lo tanto los ovnis existen. Estoy convencida de que los testigos del bar (elevados a testigos de un crimen) no habían visto nunca antes a Paris Hilton en persona y ante el doctorado que concede leer numerosas revistas y ver mucha televisión..., se vieron capacitados para confirmar que definitivamente Paris tenía una tripa más grande de lo habitual. Me importa una mazorca de maíz que mañana semejante ser humano (por confirmar) aparezca informando sobre su embarazo (su extraña calaña quedaría perpetuada), pero me parece escandalosa la frase que arriba aparece en negrita, incluso obscena, en mi imaginación puedo verle la cara a esos testigos del bar y se parece mucho a la de Paris Hilton.

La mujer pauta

Hay que ver entera toda la serie de Sexo en Nueva York para apreciar que se trata en numerosas ocasiones de un retrato injusto de las mujeres: exclusivamente preocupadas por el físico, el sexo, el amor, la media naranja, la ropa, ser fabulosa y el matrimonio. Por otro lado es muy entretenida y dibuja situaciones insólitas y no por ello infrecuentes. Cuando termino alguno de los primeros capítulos me sonrojo y pienso si de verdad somos así, si la masa femenida sólo tiene esas preocupaciones, de forma inmediata me respondo que no, pero sé que no es precisamente una minoría la que se preocupa más por si algún día encontrará al hombre perfecto que la acompañará por los restos, un hombre elegante, guapo, caballeroso, con dinero y que la cuide como a una princesa, más preocupadas por esto que por..., digamos, la teología. Es una fantasía que ya no sé si ha sido inducida por los medios de comunicación o reflejada por ellos. Al final de la serie, las cuatro mujeres están emparejadas y tiene problemas reales (cáncer, problemas de fecundación, familiares con alzheimer, una casa que mantener e hijos a los que educar sensatamente y no con cosmopolitans entre las manos), han crecido y se dan cuenta de lo que es la vida. Todo esto siendo muy positiva con la serie de televisión. El caso es que me pregunto hasta qué punto las mujeres somos lo que somos y hasta que punto la corrección política nos obliga a decir que a nosotras no sólo nos interesa el matrimonio, la familia y los hijos. Supongo que está bien que nos hayan educado a las mujeres de mi generación en el trabajo, en la independencia, en la cultura, en la educación, en la economía, en el conocer el mundo, en la coherencia..., pero me pregunto porqué llegados a este punto de la Historia, las mujeres que quieren tener una familia tradicional y una vida tradicional son tachadas de ignorantes y se las acusa de no saber lo que se pierden. Yo creía que la evolución significaba: tú decides. Pero no es verdad, la mujer tiene que ser 10 en todo, en su físico, en su mente, en su trabajo, en su familia, en su círculo de amistad. Somos más críticos con las mujeres que con los hombres. Un hombre con un trabajo mediocre y un rol de padre mediocre es aceptado, pero una madre que trabaja y llega tarde al concurso de kárate está perdida. Y aún no he hablado de las mujeres homosexuales, un estrato social desconocido y marcado por la ignorancia, no se entiende bien que una mujer pueda ser femenina, homosexual, querer a su pareja, querer casarse con ella y ser tradicionalmente casera con ella, incluso tener hijos (ellas lo tienen más fácil), como si la homosexualidad fuera incompatible con todo lo que habitualmente relacionamos con una mujer. Aquí está el problema, en el prejuicio, en el tópico, y en este país somos especialistas en esto, las mujeres jóvenes embarazadas, según nuestra raza española, se quedan de penalti. La última vez que estuve en Francia, hace unos meses, me quedé asombrada de la cantidad de mujeres jóvenes embarazadas o paseando carritos, mujeres de todo tipo, señores, mujeres con piercings, en deportivas, con tacones, en falda, con vaqueros, con niño en brazos, con un vaso de vino en la otra, de compras, de excursión... Aquí seguimos pensando en el embarazo como una enfermedad, en la feminidad como una idiotez y en la masculinidad de algunas mujeres como un desaliño propio de una mujer perdida o sucia. No hemos llegado a comprender que no hay un solo tipo de mujer y que ser mujer no es seguir una pauta.

Desintoxicarse

Escuchen mientras leen.

Para la gente de izquierdas, Mayo del 68 fue un buen momento, un momento irrepetible, un momento en el que se luchó por una ideología y por cosa prácticas, contra la burguesía y por mejoras en las condiciones laborales, una época de lucha que los jóvenes de ahora no son capaces de repetir. Para la gente de derechas, Mayo del 68 es el origen del mal de nuestros días, de la falta de responsabilidad, de esfuerzo, de trabajo..., en definitiva y repitiendo que es gerundio: el origen del mal. Para la gente de centro no se sabe qué fue Mayo del 68, nada relevante, seguramente, un episodio cualquiera.

Para un joven que hoy en día tiene la edad que tenían muchos de los que arrancaban adoquines en París, Mayo del 68 es un episodio mitológico que cuentan las canciones y los abuelos, una época dorada para la cultura que entonces era contracultura, una fecha que tiene entre sus hijos a Jimi Hendrix, los Yardbirds, los Beatles, el Pop Art, el Land Art... En fin..., y también es un motivo que hiere el orgullo de los jóvenes de hoy ¿somos peores? ¿somos un grupo atomizado? ¿la culpa es nuestra? ¿cuál es el clic por el que volvería a repetirse el Big Bang? ¿cambiaría algo en esta ocasión? ¿terminaríamos siendo igual de burgueses que han terminado siendo los jóvenes de entonces? La Sociología podría responderme a muchas de estas cuestiones, pero me niego a pensar que la juventud actual sea peor, sí me atrevo a decir que si en su día en las barriadas más problemáticas se introdujo la droga para amansarlas..., hoy en día, aunque no nos falten razones, tenemos otro tipo de distracciones que impiden un Mayo de 2008: tenemos el consumismo, el ocio disparatado, la educación de masas, una licenciatura cada uno, los derechos adquiridos en entredicho, una falsa política, el terrorismo que cierra los ojos a los problemas cotidianos, los problemas estéticos por los que 'estás in o out'... Es decir, la sociedad en la que vivimos hay que combatirla con pequeños actos como negarse a los tacones imposibles, a los anabolizantes, al alcohol para pasarlo bien, a las revistas juveniles, a estudiar una carrera para encontrar trabajo (ahora del todo falso), a ir a determinados espectáculos, a escuchar determinadas emisoras, a leer determinados libros o periódicos..., a ser ideal, a ser la mujer 10, a casarse con el príncipe azul... Me temo que la publicidad nos hace idiotas y es absurdo pensar que es a la inversa: que idiota es el que se deja convencer por la publicidad... La publicidad es un arma de precisión que dispara a un objetivo mortal de necesidad, hay que ponerse armadura para recuperar la posición, para desintoxicarnos del mundo globalizado y poder desatomizarnos, cuando la actitud del comando sea de combate, de no dejar pasar ni una, entonces estaremos preparados para volver a ser realistas y pedir lo imposible.

Necesidad de información

Joseph Fritz va a ser para siempre 'El Monstruo'. Hoy, su abogado, ha intentado borrarle el apodo que compite con el de 'El Carcelero' a través de un comunicado que su cliente, al parecer, firma. En él, Fritz dice:

- "No soy un monstruo. Podría haberlos matado a todos y no se habría sabido nunca".

Si este tema no fuera tan serio, me lo tomaría a cachondeo: ¡Pues ahora queda claro que no es un monstruo! ¡Qué alivio, oiga! Todo el mundo que tiene televisión lleva algunas semanas temblando por este espantoso hallazgo que hemos calificado de monstruoso y ahora el mismo monstruo se nos revela como un pozo de amor. Pero no me lo tomo a cachondeo. Cuando esta noticia surcó el mundo a través de las televisiones, internet y demás medios..., lo primero que pensé fue que necesitaba saber más del caso, necesitaba un documental, un psiquiatra, un psicólogo que pudiera explicarme cómo esto era posible, un médico que me contara que es posible nacer en un sótano incestuoso sin luz solar durante 20 años.

Hace algunos meses vi en la 2 de TVE un documental en el que un caníbal alemán contaba desde la cárcel cómo se había comido a un voluntario que terminó desangrado después de que el caníbal le cortara el pene. El alemán contaba cómo trinchó el cuerpo del voluntario una vez muerto y lo laminó como el mejor carnicero de Winsconsin, después lo congeló. En tres meses la Policía descubrió el pastel de chiripa cuando el caníbal aún no había acabado con las existencias del voluntario. Me pareció un documental desagradable, que enfocaba a los ojos de un hombre que según los expertos no era un psicópata ni era peligroso para los mortales. También me pareció que hay hechos que merecemos intentar comprender. En la Facultad de Ciencias de la Información, a los estudiantes de periodismo nos piden que huyamos del morbo, de ofrecer datos que no procuran buenos objetivos, de ofrecer identificaciones, incluso nos plantean que no informemos de hechos horribles que pueden impulsar a otros a imitarlos (terrorismo, malos tratos, suicidios...).

En el Periodismo sólo se ha conseguido unanimidad en la no información de suicidios y todo el mundo parece estar de acuerdo: uno mismo con su mecanismo. Pero no contar que un terrorista ha matado a alguien con un fin político, con el fin de ejercer el terror es pedir demasiado a alguien que vive para crear conciencias, gente informada que pueda tomar decisiones. Y lo mismo creo que pasa con el maltrato a las mujeres o los excepcionales casos de padres que abusan y secuestran a sus hijas a las que dejan embarazadas en numerosas ocasiones y con las que tienen hijos. Hay informaciones que yo no perdonaría a quien hubiera elegido no contármelas, si yo dentro de 20 años me entero de lo de 'El Monstruo' y que hubo alguien que decidió que no debía saberlo, me enfadaré por haberme tratado de forma infantil; necesitamos saber cuán horroroso puede llegar a ser este mundo y las personas que nos rodean. No extraigamos fáciles conclusiones: no debemos ahora meter el hocico en la casa de nuestro extraño vecino, no es nuestra culpa lo que ha pasado en Austria, ni la de los vecinos de 'El Carcelero', es sólo culpa de Joseph Fritz. Pero ahora no crean que necesito saberlo todo, sé lo que necesito saber y lo que no, lo que es relevante y lo que no y lo que es materia del periodismo común y lo que es materia de un largo y riguroso documental. Nunca me creeré del todo lo que publican con prisas los periódicos, pero sé que algún día veremos un buen documental que no nos dé explicaciones, sino datos. Dormiremos en el mismo desasosiego, pero sabiendo cómo pasaron las cosas. Ahora los periódicos dicen que Joseph Fritz ha escrito ese comunicado, no me lo creo, ¿quién paga a su abogado? ¿tiene hijos el abogado? ¿qué pasa por su cabeza? No es que necesite saberlo para vivir, pero es un tema gordo de moral, de falta de moral, de ética, y no podemos permitir tragar datos, tienen que explicárnoslos. No vale con bautizar a un ser horripilante como 'El Monstruo', y seguir pidiendo pan y circo, es mucho más grave que un par de minutos en un informativo. No podré decir nunca que a mí qué más me da..., también necesito que alguien sepa explicarme bien todo lo que ha pasado en el último año en Myanmar.

Como bombonas de butano

Móstoles agita banderitas españolas y pide besos a Esperanza Aguirre. Es 2 de mayo de 2008 y la presidenta de la Comunidad de Madrid se ha vestido de fiesta para celebrar, según ella "el levantamiento popular espontáneo contra los franceses". Me llama la atención lo de "espontáneo", no conozco bien la faceta historiadora de Aguirre, y no creo si quiera que la tenga, pero me parece que sabe muy bien lo que dice, porque esta fecha es bien utilizable para todos y ella no iba a dejar pasar esta ocasión para volver a hablar de "patriotismo". En Mostóles, a la Policía Local la han vestido de época, aunque lo llaman "de gala" y lo han llenado todo de alfombras rojas. Lo sé todo porque, no podía ser de otro modo, Telemadrid lo está transmitiendo. La Familia Real llega y el pueblo grita emocionado, además al Rey Juan Carlos van a darle no sé cuál medalla por su papel en la Historia y porque sí (la compañera de la cadena madrileña no lo explica mucho mejor, no crean). Yo no estuve el 2 de mayo de 1808 en las calles de Madrid, pero tengo entendido que el pueblo se levantó a defender el orden preestablecido, que más vale malo conocido que bueno por conocer. Hicieron bien aquellos madrileños en morir por los nobles que se quedaron en casa porque así le dieron una lección a Napoleón: "España no te lo va a poner fácil, so gabacho". Es verdad que no entiendo qué hace el Rey en Mostóles, o mejor dicho, no sé qué hacen los mostoleños alabando al Rey Juan Carlos, no sé porqué tenemos que seguir defendiendo a los reyes, no entiendo por qué hay que alabar que los pobres mueran por los ricos. Yo sí que no tengo faceta historiadora, pero una cosa es alabar a esos pobres "héroes" que murieron por los aristócratas, creyendo defender lo suyo, ponerle calle a una pobre costurera a la que mataron por llevar unas tijeras, y otra cosa es que hoy haya que exaltar la monarquía.

Dice la señora de Telemadrid que los madrileños, el 2 de mayo de 1808 salieron a la calle con lo que tenían a mano: tijeras, navajas, palos..., bombonas de butano... [SIC], cualquier cosa que tenían a mano. Madre del amor hermosísimo... Es una juerga esta Telemadrid. Apaga y vámonos.

¿botellas d ebutano?

Alerta

Anoche me encontré debatiendo con algunos amigos aquello de lo que nunca jamás en esta Nación se había hablado antes: ¿Tenemos en este país la tele que nos merecemos? ¿Por qué son pocos los que ven los documentales de la 2? ¿Ser intelectual es incompatible con ver "La Noria"? No llegamos a ninguna conclusión aunque yo tengo mi teoría:

- A diario es complicado que después de un día de trabajo uno tenga ganas de conocer en profundidad el funcionamiento del hipotálamo.

- Los fines de semana de mayo son demasiado buenos como pasárselos viendo Las alas de la vida, un espléndido documental que no he podido ver porque TVE2 decidió emitirlo un viernes en "Versión Española", mal día para verse con la muerte y la vida. Prometo verlo cuando el cuerpo y la cabeza estén prepados, y he aquí a cuestión: debemos dejar la pereza y enfrentarnos a la vida, no huir de las asperezas, ni de los vómitos, abrir los ojos ante las heridas borboteando sangre, obligarnos a tener el cuerpo alerta, no reírnos de los chistes fáciles, ni con las malas películas que plantean la perpetuación de los tópicos y los roles, no aplaudir las conductas de los estúpidos, enfrentarse a los criminales y hombres maleducados que piropean sin arte a mujeres que enseñan piernas, prohibir los tacones, la moda, la educación sentimental, promover las artes y las ciencias de sol a sol, no dormir más de 5 horas, leer ensayos en la siesta y ver, finalmente, "Redes" a cualquier hora del día.

Es complicado vivir alerta, llevar siempre traje o tacones, no ponerse el chándal y no dejarse dormir la siesta un domingo. Pero es más fácil de lo que creemos, si cambiamos el concepto de ocio, de vacaciones, de felicidad, si dejamos de creer que el alcohol es ocio, que una mala película es ocio, que quemarse el escote en la playa es ocio, que la felicidad es la riqueza. La instrospección es buena arma, hay que plantarse de vez en cuando y decir que no, provocar a los estereotipos y reírse de ellos, romper la cabeza y que cueste terminar el puzle, ponerlo difícil, enseñar los kilos de más como quien enseña el muslo, coger el camino mas largo, para que nunca se termine el viaje.

Mes-ti-za-je

No me hizo mucha gracia La Hora Chanante (Chanante) la primera vez que ví el programa. Era un fenómeno del boca-oreja, llegó a la mía y procuré reirme con ellos, pero no pude. Ahora he probado con la nueva temporada de Muchachada Nui (Nui) y gracias al sketch que tenéis arriba, los chicos chanantes me han ganado, no hay mejor retrato de los pesados de Manu Chao y Amparo de Amparanoia. "Solidario todo el día", "contestador solidario", "estoy en vuestros corazones". Qué pesados ambos dos.
Pensaba que los chanantes eran unos fumetas muy pasados que hacían gracias que sólo podían entender otros fumetas. Después de ver la crítica a Manu Chao o el programa dedicado a Tarantino..., he comprendido que Reyes y compañía son algo más que unos porreros y algo más que de Albacete y colegas de Universidad en Cuenca (aunque esto tampoco habría que pasarlo por alto). Llevo un buen rato intentando explicar lo grande que me ha parecido este programa, dándole vueltas a la cabeza, pero no encuentro las palabras (si Gelman las encontró para describir la poesía como un árbol sin ramas que da sombra yo también podré explicarme sobre Muchachada Nui). Puedo, de momento, decir que a partir de ahora me repensaré mi idioma. Hasta luego, majicos.

Por cierto, que yo no me perdería tampoco el video de abajo. Lars Von Trier.

Todos estamos invitados

El otro día por fin pude ver la nueva película de Manuel Gutiérrez Aragón sobre los amenazados por ETA en el País Vasco. "No hay mejor protección que la autoprotección y ésta se consigue quedándose calladito", explica el personaje de Coronado en un momento de la cinta. Coronado es Xabier, un profesor de la UPV que vive en San Sebastián, crítico con el terrorismo, defensor de la libertad, y que se atreve a decir que no se puede sacar de la cárcel a un etarra que no muestra arrepentimiento y que incluso desde la celda sigue ordenando asesinatos. Condenado al escolta, a morirse de miedo al cruzar la calle, a mirar siempre atrás, a dejar de ir a los mismos bares, a dejar de ir a las cenas de la cuadrilla. El otro lado de la película es Oscar Jaenada, un etarra, un cachorro, que durante un atentado sufre un accidente de coche que le provoca amnesia. ¿Querrá seguir luchando y ser un gudari o despertará de la pesadilla como Pablo cuando cayó del caballo?

Decae en algunos momentos, pero Todos estamos invitados me recordó a Asesinato en Febrero, el perfecto documental de Eterio Ortega sobre el asesinato de Fernando Buesa y su escolta, Jorge Díez Elorza. Cuando la viuda de Buesa cuenta cómo dejaron de salir de paseo, cómo su marido prefería mandar a los escoltas a casa y quedarse ellos en el salón..., y a los ajenos se nos ocurre pensar que son unos héroes los que, sencillamente, deciden que no van a huir, que no van a darle la razón a los asesinos, a los fascistas libertadores del pueblo vasco. En Todos estamos invitados, una etarra que ya le gustaría que la llamaran la tigresa, con kafiya al cuello -otro rato hablamos de que este pañuelo esté en las pasarelas de moda-, utiliza el lenguaje propio de su secta, hablar de 'españoles' de 'torturadores' de 'fascistas'..., todo regándolo con una mirada de odio propia de quien ha caído en las redes de una comunidad que te obliga a usar esas normas. En un momento, nuestra tigresa le dice a un personaje: 'Tú eres igual que los demás, eres una española'. Es curioso porque este personaje es de origen italiano ¿ser 'español' es defender la libertad? Duele que hablen de libertad quienes quitan la más elemental de las libertades: la vida.
Y a propósito de que el cine trate sobre el terrorismo: es fundamental, enhorabuena a Elías Quereja por siempre estar dispuesto a producir ese cine, y a Manuel Gutiérrez Aragón, aunque él diga que ha intentado poner todas las partes..., por mojarse.

La Inquisición

Hay una brecha insalvable entre dos tipos de preguntas:
a) Tipo 'interés emocional'.
b) Tipo 'interesada' (podríamos llamarla 'inquisitoria').

El primer tipo de preguntas suelen ponerlas en marcha personas que te quieren, te aprecian, a las que caes bien o sencillamente gente de bien. Suelen verbalizarse de forma natural, como un suspiro, un estornudo, surgen de la curiosidad sana, y vienen, generalmente, acompañas por una mirada cariñosa, un gesto que arropa, véamoslo en unos ejemplos:

- ¿Qué te ha dicho el médico?
- ¿Cómo está tu hijo?
- ¿Finalmente la empresa te pagó?
- ¿Qué tal te fueron los exámenes?

El segundo tipo de preguntas se ponen en circulación con un objetivo ajeno al amor o al cariño, normalmente se pretende sacar una información útil para el que esputa la pregunta, porque efectivamente estas preguntas son similares a los esputos. Los ejemplos son los siguientes:

- ¿Te ha dicho el médico finalmente que tienes el SIDA? (y se acompaña de mirada de susto y de abrochamiento de la chaqueta no siendo que me lo pegues)
- ¿ Cuánto has cobrado este mes?
- ¿De qué marca es tu abrigo?
- ¿Cuándo vas a cogerte las vacaciones?
- ¿Qué nota has sacado?

Es verdad que hay que oír a la persona, verle la mirada, los gestos, el interés en el físico, pero la variación, aunque sútil, es perceptible. Nos estamos equivocando si pensamos, cada vez más, que lo que le pase a los demás nos interesa a nosotros por ser información que debemos utilizar: nos interesan cosas como el sueldo de los demás para saber que no nos están timando, y nos interesan sus notas, no sean mejores que las mías o la marca de su abrigo, no vaya a ser una mejor que la del mío. Hay que tener cuidado con la información que damos y que nos piden y hay que tener cuidado con querer saber más de los demás que de uno mismo, con querer saber a través de las comparaciones, como si uno no fuera por sí mismo.

El sueño va sobre el tiempo

El flamenco es, para mí, una música complicada con una extraña relación con el jazz. Me gusta Camarón en general, y me gusta Camarón en particular y muy especialmente en este tema que da nombre a aquel álbum de 1979, revolucionario para el flamenco, clave en la Historia de la Música. La leyenda del tiempo trota entre guitarras eléctricas, batería, bajo, piano... Dicen que los gitanos viejos devolvían el disco diciendo que eso no era Camarón. Me imagino al patriarca: "Niño, ponme al Camarón... ¡Ese no, el del Camarón!" Y el niño venga a decirle al viejo que sí, que es Camarón y el viejo que no. La verdad es que Camarón cruzó con este disco la línea que le hacía un cantante de flamenco a un músico, un artista global que se atrevió a hacer este disco a la altura de un Miles Davis. En fin, la verdad es que podría escuchar La leyenda del tiempo una y otra vez, de hecho es lo que estoy haciendo estos días, deteniéndome más de una vez en la canción que da nombre al disco y repitiendo La Tarara y Volando voy (...porque a mí me va mucho la marcha tropical...), ya sé que la canción es de Kiko Veneno, pero le queda el traje a Camarón que ni a medida. También me imagino a Camarón diciendo: "El siguiente disco..., el siguiente lo vamos a hacer más flamenquito", más moderno y mejor hecho ya no se podía. El mejor homenaje que pudo hacerle Camarón a Lorca.

Conversación actualizada

Se confunde el ocio con la cultura, la agenda con la motivación artística. Atentos a los suplementos de los viernes de todos los periódicos: bares de copas, restaurantes, salas de cine, centros comerciales, dónde encontrar los mejores zapatos de la capital... Porque los suplementos son para las capitales. No hay OnSoria, pero El País sí tiene su OnMadrid, un suplemento que igual te propone conciertos de música clásica que te anuncia la discoteca de moda en el foro, que se llama Nueva Fontana. No he ido nunca, pero he oído hablar, sé quiénes van y no necesito ir para saber cómo es, perdonen esa falta de sensatez periodística, pero uno no necesita entrar en una tienda de Chanel si ya ha entrado en una de Dior...

No es que crea que una misma persona no pueda disfrutar de Messiaen y de DJ Tiësto, pero creo que no hay que confundirse. Yo soy una persona que está en contra de comprar Arte, es decir, que yo aunque fuera millonaria, no compraría obras de Arte a no ser que fuera para donarla a instituciones públicas. Por esta misma regla, si fuera artista, procuraría no vender mis obras. Es una estupidez de norma que me he propuesto porque yo no soy artista. ¿Y a qué viene la mezcla de tantos factores? Compramos los suplementos del fin de semana para estar a la última, igual que vamos con frecuencia calculada de compras. Vigilamos los restaurantes que abren nuevos en la ciudad para poder decir que hemos estado y que por supuesto que hemos probado el aire de bogavante. Visitamos las nuevas marcas de ropa que se instalan en las calles de la capital para saber de qué nos hablan cuando alguien diga que está en lista de espera para un Birkin de Hermès. Y acudimos a las discotecas a las que hay que ir si eres alguien. Lo peor es que todo es una versión actualizada de algo que ya hemos visto. La nueva discoteca de moda quedará out en algunos años, cuando otra tome la batuta con idéntica actitud, idénticos cócteles, idéntica beautiful people. Lo segundo peor es que acudimos a ferias de Arte, Museos y librerías con esta misma actitud: leer lo último, ver lo último, poder decir que estuve en el Prado. Hace unas semanas una chica lista me dijo: "Me encanta el arte, pero como sólo me gusta el arte contemporáneo, nunca pisé el Prado, ¿para qué? Sé que no voy a disfrutarlo y encima pasaría más tiempo en una cola que dentro."
Poder hablar de exposiciones, de libros y de películas es, en primera instancia, puro ocio. Después se abren los debates filosóficos sobre la ética y la estética, pero dudo mucho que en la Nueva Fontana haya espacios libres de atronadora música para la segunda insancia.

Esclavos de la mentira

Coartado, da. (Del lat. coarctātus).
1. adj. Se decía de los esclavos que pactaban su rescate con su dueño. U. t. c. s.

¿Cuanto llevas posponiendo esa cita por no encontrar una coartada apropiada, sólida y creible? Estamos aquí para ayudarte, organizarte todo y tu solamente disfrutar de ese momento que llevas esperando tanto tiempo. Nunca te encontrarás sola/o, solucionamos tus problemas de intimidad con la máxima discreción.

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La verdad es que yo ya intuía en qué mundo vivo. También intuía que había mucha gente dispuesta a limpiar cualquier nexo que llevara al engañado a conocer el engaño. Las coartadas siempre me han parecido siniestras y lodosas. Llamar a primera hora al trabajo para decir que uno tiene una fiebre tirando a aftosa me resulta complicado incluso si es cierto, aunque estos casos me gustaría que se me dieran bien porque no veo más daño que el fastidio a los compañeros, lo que pasa es que esto ya me parece suficientemente egoísta. Así, imaginen lo que me parece que uno pague a una empresa para que a uno le construyan una coartada infalible a los ojos de la esposa, el esposo, quién sabe si los hijos, los padres... Yo le decía a mi madre que dormiría en casa de A para dormir en la de B o beber hasta el amanecer, me parece que esto es, si es que existe, una coartada blanca, en cambio, crear un escenario perfecto para follarte a una secretaria, una alumna, una enfermera, un profesor, un vecino, un secretario, un compañero de trabajo..., me parece la hipocresía y el egoísmo más insultante de este planeta. Afirmo que a veces, en estos casos alevosos e infectos, me atrevo a sentenciar que el adulterio debería ser penado. Y no piensen en la pobre mujer que guisa y limpia, que lleva delantal y hunta nocilla en los bocatas de los hijos, que recoge a éstos a la puerta del colegio mientras su hombre trajeado se folla a lo perro a otras señoritas de mejor ver, no, queridos, piensen al revés, en la ama de casa que se pone a cuatro patas mientras su marido hace lo propio con otras personas. No tengan prejuicios con los usuarios de coartadas, ellos suelen ser más evidentes en las barras de los bares después de trabajar, pero ya no dominan ese terreno, no tengo claro que siempre lo hayan hecho. La apariencia es más importante que lo que haya debajo, y eso es más cierto que todo lo demás, no sirve que la mujer del César sea puritana si no lo parece, ¿recuerdan? ¿De qué sirve que una sea virgen si lleva escotes hasta el suelo? Nadie te creerá, aparenta y luego revienta.
Creo que una sociedad se demuestra enferma a raíz de muchos síntomas, pero el principal es la falta de respeto a los seres que pretendemos querer. El respeto se ejercita y se practica. El respeto se enseña y se ejerce. Hay que querer y educar a querer bien. Es cierto que porque uno se tire a cualquier bicho viviente no deja de querer a otra persona, pero, modernismos aparte, si uno quiere bien a una persona, no debería tirarse a otra persona y mucho menos mentir sobre ello. No seamos modernos en esto, no pretendamos que un hombre no pueda pegar a su mujer, pero no pasa nada si se folla a otra. No sé quién dirige tucoartada.com, podría buscarlo y señalar su nombre, pero no me hace falta. Desde aquí le deseo el infierno en la vida y en la muerte. Le indico que debería buscarse una coartada creíble para cuando sea viejo o vieja y reconozca que ha hecho más daño que bien a su alrededor. Que vaya pagando a alguien para que le limpie la conciencia en el futuro, cuando, espero, la hipocresía no le deje dormir, que pague para que alguien le abrace por la noche cuando la enfermedad le anuncie la muerte.

La carretera

Dicen que la adaptación cinematográfica que los Cohen hicieron de la novela de McCarthy No es país para viejos era perfecta, casi una copia línea a línea de la novela, por lo tanto exacta y auténtica. Aún no he leído aquella novela, y la película me aburrió demasiado, me pareció incomprensible y de una ficción inalcanzable.

En cambio, acabo de terminar de leer La carretera, un libro perfecto, helado, gris y descorazonador muy mal traducido en la edición de Mondadori, y aún así adictivo y repleto de amor. A estas alturas sonará repetitivo que resuma el argumento: un padre y un hijo vagan por el margen de una carretera en un mundo muerto, ceniciento y yermo, un escenario propio de Mad Max, pero sin la luz del sol y húmedo de lluvia ácida. A los lados de la carretera, árboles muertos, los troncos secos de cadáveres y ciudades y casas abandonadas. El padre y el hijo han sobrevivido a algo terrorífico, y aún peor, en el hijo hay aún una humanidad que ya no es fácil de recordar. El padre procura que esa humanidad no se pierda, que el fuego que llevan no desaparezca. Es dura esta novela, es dura porque no es un futuro tan extraño el que propone McCarthy, porque no hay demasiada concesión al pasatiempo literario esta es la historia, estos son los personajes y esto es lo que ven, huelen, dicen y comen, parece decir el escritor. Si no son de lágrima fácil y quieren historias de verdad (aunque situadas en un contexto ficticio), lean La carretera, para aprender lo que es el amor y lo que vale la vida y el mundo.

El chapoteo de Rajoy

Me gustaría que recordaran este momento:

Rajoy en el balcón de Génova el 9-M 2008

Mariano Rajoy agradeció a su gente los votos, sentenció que su Partido había crecido en votos y otras cosas más. Luego intentó decir algo así:

- He llamado al candidato del Partido Socialista... -Aquí su masa le interrumpió para abuchear a Zapatero y llamar al Presidente embustero- Y le he deseado suerte por el bien de España.

Mariano Rajoy no tiene la culpa de que sus masas sean estúpidas, pero sí tiene la culpa por no saber de elegancia, ni de protocolo, ni de política. No querría hacer esto, pero recurro al incidente Porquénotecallas. Entonces, Zapatero no permitió a ese extraño fascista llamado Chávez llamar a Aznar fascista, precisamente. Le interrumpió, no le rió la gracia. Anoche Rajoy rió a sus cachorros, les dejó enarbolar banderas y agitar sus cuerdas vocales. Les dejó llamar embustero al candidato socialista y les dejó gritar para que se les oyera bien. En Ferraz escuché: Es socialista la niña de Rajoy.

Si se dan cuenta, Rajoy no dijo en ningún momento: He llamado a José Luis Rodríguez Zapatero para felicitarle o podría haber dicho Ya he llamado al Presidente para ofrecerle mi colaboración, otra opción podría haber sido: Nuestro buen resultado no ha sido suficiente. No dijo nada de eso, sólo: He llamado al candidato del Partido Socialista y le he deseado suerte por el bien de España. Y se marchó diciendo que viva esta gran nación y sus leales coreando ¡Qué viva España! Entre medias sus jóvenes gritaron: ¡A por ellos oeeeee! ¡A por ellos oeeeee! ¿A por quién? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¡¿A por quién?! Rajoy se dio anoche un chapoteo de masilla rebelde con tupé y perlas. Tenemos una argamasa política muy parecida al tosco cemento, feo, gris, tópico, y poco inteligente. También abogo, desde aquí, por desterrar el -ista -ista -ista o el -ar -ar -ar antes de cada cancioncilla mitinera del tipo: -ista -ista -ista, España es Socialista o -ar -ar -ar, España es Popular. Es decir, que abogo por gritar, simplemente: Socialista, España es Socialista o bien Popular, España es Popular. Para las próximas elecciones desterremos el cantecito previo, por favor.

Bosque de Euskos

Cuando uno trabaja en una radio sabe antes que los oyentes que se ha producido un tiroteo en Mondragón que ha causado, posiblemente, la muerte de un ex concejal del PSE. En consecuencia, tiene tiempo de que se le revuelvan las tripas, se le nuble la vista y suelte un 'malditos hijos de la gran puta', antes de ponerse delante de un micrófono a contarlo. No nos hemos acostumbrado a esto, ni siquiera en pleno proceso electoral. Algunos proponen posponer elecciones, otros acudir a las urnas para dar lecciones de democracia a los terroristas, otros manifestarse silenciosamente, algunos tienen los ojos llenos de lágrimas y la mayoría vulve a preguntarse hasta cuándo.

Se reabre el debate, se habla del origen humilde de la víctima, se recurre a un pacto entre demócratas, se condena el terrorismo, se promete Justicia, se asegura que el terrorismo nunca vencerá a la Libertad. Toda una serie de eufemismos y tópicos para que los ciudadanos nos sintamos protegidos, pero no lo estamos, el terrorismo vuelve a ser cosa de todos y el dilema ético que surge del problema nos paraliza. Querer estar por encima de los terroristas nos mantiene en sus manos. Sería bonito que el Estado de Derecho, ese abstracto tan manoseado, cumpliera y venciera, pero es muy difícil que un Estado garantista acabe con un problema que mucho tiene de psicológico, sociológico e histórico. Habría que empezar a no emplear la palabra gudari, a olvidar a Sabino Arana, a creer en la ciencia y no en el frágil ADN vasco ni en Aitor como padre de los vascos, no dejarles modificar la Historia a gusto de creerse perteneciente a unas tierras. Nadie debería matar por unos árboles y una alfombra de hojas, por unos troncos, un mar y unas tejas, qué poco honor y valentía hay en matar por la Tierra moribunda y caduca. Si un terremoto devastara la Tierra, partiera ese Norte en mil pedazos ¿Seguiría siendo una Patria? ¿Seguiría mereciendo la pena matar por ella, por poseerla bajo una única visión del Mundo?

Y a mí qué

Ayer, David Trueba dijo algo parecido a: "Aún estoy esperando que llegue ese momento de la vida en el que uno se considera una persona segura... Yo todavía creo que alguien vendrá en algún momento a decirme ui, perdona, nos hemos equivocado contigo, al llamarte nos equivocamos en el listín teléfonico y en realidad queríamos a otro, yo siempre estoy esperando que alguien me diga que vuelva al equipo de fútbol del colegio de donde nunca debí salir". Es cierto que esta frase es una aproximación a la que en realidad dijo en la presentación de 'Saber perder', su nuevo libro, pero me parece que es una frase que podría haberla dicho yo, y en realidad, sé, que la he dicho, pero les prometo que él dijo algo casi exacto en la finalidad.

Yo ando siempre preguntándome cuándo vendrán a decirme que se equivocaron conmigo, que prometía, pero que ya no, que era simpática, pero al conocerme más soy un horror... A veces pasa, casi siempre no, pero precisamente por eso yo espero y espero. Yo también me pregunto cuándo parará, cuándo llegará la seguridad de la que hablan las personas más mayores que yo. Aspiro a ella, pero algo me dice que me pasará como a Trueba: llegaré a la edad en la que las personas lanzan al aire esas frases épicas del tipo Con los años he aprendido quién soy o el tipo B Ahora sé quién soy con seguridad. En fin, me temo que podrá ser la edad, pero prefiero pensar que es una cuestión de educación. Todos los días me educo en el: yamíqué yamíqué yamíqué. Me sirve más que la edad.

Resistencia

Razones para no creer en la PAZ (Plataforma de Apoyo a Zapatero):
Somos un grupo de personas que creemos que defender una idea merece la pena. Sobre todo cuando esa idea tiene que ver con algo tan importante como la alegría. Defender la alegría. Defenderla en todos los ámbitos de la vida. Defenderla en el trabajo, en la cultura, en el día a día. Y como no, en la política.

Es cierto que el PP no cuenta con el apoyo de 'los intelectuales', o casi ninguno, pero me preocupa que 'los intelectuales' vendan votos a cambio, simplemente, de la genial alegría, como si pudiéramos ser tan frívolos, como si este país sólo se mereciera semejantes intelectuales.

Defender el voto para un partido político es defender que ése partido nunca se equivoca, que un político es honesto 100%, que no comete errores ni existe el paro, la pobreza, las pensiones raquíticas, los contratos basura ni las relaciones internacionales bochornosas (el manifiesto de PAZ dice no sé qué del multilateralismo, la defensa de los derechos humanos y la cooperación, pero ahí están China, Venezuela o Cuba). Que un 'intelectual' pida el voto de un partido en una situación tan pacífica (olvidemos por unos momentos que existe la palabra crispación) como la que vive nuestro país en este momento histórico me parece de un servilismo muy poco revolucionario. Hasta ahora me parecía correcto que se pidiera el voto por un partido como IU, que nunca llegará al poder, pero que puede permitirse criticar a ambos lados. Eso es más libre y sincero que apoyar a un partido mediocre que habla de mejoras sociales demasiado minoritarias.

Me posiciono en la izquierda, queridos y contados lectores, pero nunca apoyaré a viva voz a un partido concreto salvo que el nazismo llame a mis puertas, salvo que los bandos se conviertan en uno, el de la Resistencia..., y seamos sensatos..., el PP será todo lo que se quiera, pero no juguemos a la adolescencia de pancarta gritando cosas como 'Pilar del Castillo es hija del Caudillo', eso es demagogia poco adulta. Que el PSOE haya cambido cosas no significa que debamos perdonarle todo lo que ha hecho mal, que el PP dé malas soluciones no implica que debamos quedarnos con el menos malo, eso no es sensato, eso no es de 'intelectual'. Si creemos que el PP es golpista y por eso debemos 'militar' es que nos hemos tragado la propaganda. Un poquito de independencia de la buena, un poquito de individualidad colectiva. Es cierto que la PAZ señala no darle adhesión inquebrantable a ZP, era lo mínimo. La independencia es un bien valioso que se destruye con la militancia, ésta debería valer oro para practicarla.

Dèja-vu

Lo reconozco, nunca he sentido ganas de ver 'No es país para viejos' ni he visto 'Fargo'. En cambio no podía deja de contar los minutos que faltaban para que se estrenase 'Habrá sangre', que ha sido titulada sin carisma 'Pozos de ambición', que es un juego metafórico muy sagaz, pero sin alma. Como decía..., no tenía ganas de ver la de Bardem porque estaba muy harta de oír hablar de ella y quedarme con la sensación de que la pelicula no me iba a contar demasiadas cosas. Efectivamente. Para empezar contaré mi corta historia cinematográfica:
Veces que me he salido del cine: Una; 'Ma Mère' en un cine de Lyon sin subtítulos y una Isabelle Huppert más que desagradable (grande grande, pero asquerosa) mostrándole a su hijo lo condenadamente lejos de la ética que puede andar uno.
Veces que me he dormido viendo una película: Una, 'No es país para viejos'.

El escenario está muy visto, el polvo de la frontera entre Estados Unidos y Mejico me resultaba más interesante en 'Los tres entierros de Melquíades Estrada' y Tommy Lee estaba mejor, porque no entiendo a qué viene su personaje en 'No es país...' porque aparece como por pasar el rato, con unas reflexiones de prejubilado aburrido que aburre hasta a su mujer. Y tiene una conversación con un padre que podría ser su hermano. Y Josh Brolin tiene un papel magnífico, pero le debieron advertir: 'chato, tú no serás el rey de esta película'. Bardem la verdad es que está elocuente, con su pelito, su arma de matar vacas, su mirada perdida y contenida, su maquillaje y su cara, simplemente, pero no entiendo a qué viene la tormenta. Viggo Mortensen estaba enooooorme en 'Promesas del Este' y no tuvimos este huracán. De pronto alguien nos obliga a que una película sea la película del año, y esta a mí no me la cuelan. Tiene una primera hora perfecta, sólo faltaría..., pero después el globo se desinfla y cuando sales del cine sólo puedes decir: ¿y qué reflexión me llevo a casa yo de todo esto? ¡que el mundo está fatal! gritarán algunos, pues vaya, eso ya lo sabía. Ni he pasado un buen rato, ni me he estremecido, ni he sufrido por la sangre..., nada de nada.


En cambio..., 'Pozos de ambición' deja un regusto del tipo: Paul Thomas... un par de años más y la habrías depurado mejor, pero qué bueno eres. La película es larga, pero no se hace larga, cuenta una historia que te hace reflexionar (la familia, la ambición, la competitividad, la riqueza, la religión, mucha religión...) y creo que Paul Dano me ha sorprendido más que Bardem. Su papel como predicadorzucho es de lo mejorcito que he visto últimamente, contenido y llorón, rojizo por su propia mezquindad... Y qué voy a decir de Daniel Day-Lewis..., puede que esté exagerado, pero en él no veo a Daniel Day-Lewis, veo a Daniel Plainview, un hombre que se parte la espalda literalmente por una ambición, un hombre cuyo pasado desconocemos del todo y cuyo futuro se ve en todo momento negro. Una película grande que no tiene nada que ver con Gigante aunque se empeñen, sólo tiene que ver en que los dos se hacen un dinero con el petróleo... 'Pozos de ambición' es muy oscura y muy moderna, un clásico creado en el siglo XXI con defectos muy perdonables... Ciudadano Kane no es perfecta, aunque alguien la bautizara como la mejor película de todos los tiempos, qué ridiculez. Y tampoco esta película tiene nada de Ciudadano Kane..., quizá un pequeño homenaje en esa mansión, tan vacía..., pero eso son guiños, un 'gracias, maestro'. Gracias P.T. Anderson.

Mèlies y el cine

Juno no debería ser candidata al Oscar a la Mejor Película, porque eso implica que podría terminar siendo la mejor película del casi-mundo de 2007. Juno debería ser esa película que recomiendas a tus amigos para pasar un rato estupendo, reírte, disfrutar de la fotografía que tiene, de sus títulos de crédito, de Ellen Page, del rollito tan bueno que te deja cuando te levantas de la butaca, pero no tiene mucho más allá. Esto significaría que si yo tuviera que darle estrellitas sobre cinco, le daría tres, pero un tres sobre cinco no significa: Candidatura al Oscar. Ellen Page está estupenda, su personaje es fantástico; es lista, muy lista, divertida, alternativa, un poco friki, guapa y no es rubia. Está, quizá, un poco estereotipada, pero creo que es intencional, y quien tiene intenciones y sabe hacerlas triunfar, se merece las cinco estrellitas. Es como las películas gore más ridículas..., Braindead resulta ser un clásico de un Peter Jackson antes de buscar anillos..., tonta película que consigue el objetivo de divertir a mansalva, película, que ahora que recuerdo pudo haber inspirado a Balagueró y cia. para algunas secuencias de REC (sobre todo las de 'tu madre se ha comido a mi perro').

Volviendo a Juno. Si quieren quedarse con que es una peli antiabortista, quédense también con que El Padrino es una trilogía pro-violencia, idem para Taxi Driver. Es lo más fácil. Por otro lado, si el cine es sólo Christian Mungiu y Godard, apaga y vámonos. Si Indiana Jones no es cine, Mèlies tampoco.