Salamancian Gangster

Hay un señor en Salamanca que es su alcalde. Lo recordarán por títulos como 'Pánico en la calle del Expolio' o 'No sé qué me dices porque no te escucho'. Ahora está en los cines con 'Yes, I'm a Taxman'. Los Beatles, años y años atrás, se inspiraron en él para su famosa canción. El alcalde se llama Julián Lanzarote y en su día sacó a la calle a la ciudad entera para defender los famosos papeles del Archivo de la Guerra Civil, otrora llamados 'de Salamanca', unos papelotes que en realidad ni eran de Salamanca ni eran del Estado, entre ellos había y hay relojes de detenidos por Franco, cartas que delataban el rojerío de los destinatarios o remitentes, bibliotecas de intelectuales catalanes también rojetes y así. Algunos de esos legajos ya se han devuelto, otros no. En Salamanca se custodiaban semejantes tesoros para el pueblo salmantino. Ahora el tesoro que defiende el alcalde son las multas que no le cobró a una de las grandes empresas de la ciudad del Tormes, así que el lumbreras de Lanzarote se dijo así mismo y a su bigote: "Leñe, de algún sitio voy a tener que sacar 1.160.000 euros, lo que viene siendo 200 millones de pesetas, freiré a impuestos a mis súbditos, les subiré la basura, el transporte y todo y todo".

Así sucedieron las cosas:


El constructor Mario Curto se excedió en 2.000 metros cuadrados en una promoción de viviendas en 1996. Los técnicos municipales le concedieron la licencia a cambio de una compensación que nunca se produjo. Desde el Ayuntamiento sólo se inició un expediente de sanción nueve años después, con los plazos legales ampliamente rebasados. Por si fuera poco, el expediente sancionador estuvo seis meses parado y llegó al empresario un día después del plazo.Un juzgado acaba de sentenciar que el Consistorio ya no puede cobrar la multa, un 1.160.000 euros, casi 200 millones de las antiguas pesetas.
http://www.lavozdesalamanca.com/article2498.html

Y así están ahora..., el señor Lanzarote tiene que sacar como sea ese dinerito. De poco sirve que uno proteste, si se lleva bigotito, sólo le frenará la cárcel. Vengo de ver American Gangster, resulta que hay polis que no son corruptos y que todo lo denuncian, nos hace falta un Russell Crowe en este país. Buena peli, un rato de lo más agradable, el cine está vivo y coleando, imagínense un El Padrino negro, Harlem en los 70, Vietnam, y heroína por doquier. Eso es American Gangster, podría, pero no abusa de la música de la época, un gran punto a favor, qué fácil es hoy en día hacer videoclips.

L'amour

No sé si es noticia que Sarko y Bruni sean pareja. Bueno, sí lo sé: lo es. Todo lo que haga el Presidente de la República es posible noticia y lo peor es que eso Sarkozy lo sabe y como lo sabe, actúa. Conclusión: más allá del posible amor que haya entre ambos seres humanos, el Presidente sabe lo que se hace, lo que comunica a sus conciudadanos y porqué. Ahora podemos creer que nos comunica que es un progre que se lía con mujeres jóvenes, artistas y buenorras, y que por lo tanto no es un antiguo hombre de derechas que quiera recortar derechos sociales. ¿Y ella? ¿Se ha enamorado a los 39 años de este señor bajito y carismático equiparable a Jagger? Quiero decir que la Bruni ya mantuvo una relación con el cantante morrudo, y dudo que sus carismas sean similares, ni su sex appeal, ni nada de nada. El caso: ¿Qué haces Carla? Podrán recordar algunos cómo la ahora cantante contaba en la revista Rolling Stone lo mucho que le gustaba atraer a los hombres. Otros recordarán la canción de su primer disco, aquella en la que declaraba su amor por Raphaël, su entonces compañero. Me resulta tan rara la pareja, me resulta imposible y fijada por un interés, el mismo que hizo retrasar la separación entre Nicolas y Cecilia para que el primero llegara al Elíseo. Me gustaría no haber escrito esto, hacer que este asunto no es noticia, pero lo es y si fuera francesa iría al Elíseo a pedirle un poquito de por favor a mi Presidente. Creo que cuanto menos sepamos de la vida privada de nuestros políticos es mejor, que sean homosexuales, bisexuales, promiscuos o no me da igual, pero no quiero saberlo, no quiero saber a qué dedica el tiempo libre ni si hace footing. La política cada vez se parece más a un Gran Hermano. El disco 'Quelqu'un m'a dit' me sigue pareciendo una maravilla. Volveré a escucharlo...



PD: ¿Será esta la estrategia de Bruni?

Contigo

Todos estamos contigo Jodie, aunque los conservadores te consideren una enferma mental, nosotros te apoyamos. Llevas toda la vida siendo más lesbiana que un bollo suizo, pero eso no les importaba, les molesta que lo digas, como pasa con los militares en tu país. Eres todo un ejemplo de lesbiana, con perdón, no estoy segura de que haya ejemplos de esto. Vendería más que Jessica Alba se declarara homosexual y que encima se liara con Rihanna, pero tú eres así Jodie, más feota que cuando eras prostituta en Taxi Driver, pero lista como tú sola. Vente pa España que aquí podrás casarte y tu chica será la madre de tus hijos. En fin, que a mí nada me ha sorpendido que le dedicaras a tu mujer el premio, ahora las lesbianas del mundo esperan tu militancia de un momento al otro. No es que los homosexuales deban militar, siempre he estado en contra de eso porque yo no sabría muy bien militar como hetero, aunque creo que ayuda mucho que uno milite, que uno quiera salir del armario para dedicarle premios a su mujer porque eso crea modelos y rompe moldes y anima a que la gente sea quien de verdad es. Jodie eres un ejempo no por lo que has dicho, sino por cómo lo has dicho, cuándo lo has dicho y por todo lo que has callado. Así se hacen las cosas y el polvo que ahora flota no lo has levantado tú, sino los caballos conservadores al ponerse nerviosos y a dos patas.

No todos los gatos son pardos

Pues ya tenemos gatos fluorescentes, aunque algunos dicen 'fosforitos', como los 'retuladores'. Son geniales y dan un miedo que te pasas, parecen sacados de una escena de REC. ¿No han visto REC? Me alegro, eso significa que vivirán más tiempo porque yo perdí mucho potasio viéndola y mucha elasticidad de tanto sufrir, qué magistrales esos directores ¿o seré una tipa muy simple?.

El caso es que ya hay gatos fluorescentes, los pobres, que miren de qué color salen cuando se apagan las luces, que parecen creados para la discoteca. Y me preguntaba cuál era su utilidad y parece que se han perpetrado por el mismo sistema por el que se perpetró a Dolly otra que da una lástima potente, que se murió de clonación, lo mismo que estos gatos seguro porque así ya no todos los gatos serán pardos y una noche se los va a comer un perro.
Y bueno, que son parte de un proceso de investigación, no tienen más misterio, porque además resulta que ya se sabía que la orina de gato era fluoresente así que igual son tan felices que siendo pardos, que no lo notan porque era algo intrínseco sin ellos percatarse.
Escribo esto escuchando a otro gato rarito, Manuel Marín, me apena que no haya sido mi Presidente, pero me alegra. Confirmo que los más brillantes prefieren la sombra. Dice Marín que sus hijas le riñen por observar atentamente a las personas, que podría pasarse días mirando a la gente, a la joven, a la vieja, a la guapa, a la fea... Le entiendo, yo en el metro no leo, miro a las personas. Cada una de ellas lleva una novela dentro.

Anti Facebook

Facebook es un negocio que no entiendo muy bien. Me lo vendieron como una especie de Grupo de Hotmail mucho más interactivo y en el que la red de amigos se amplía tanto que puedes acabar volviéndote a relacionar con el primo de tu amigo el de Párvulos. La idea sonaba divertida, pero no lo es: has de crearte un perfil en el que te preguntan por tu situación familiar, tu sexo, tu interés sexual, tu ideología política, y las imágenes que cuelgan parecen, de pronto de dominio público, aunque supongo que es más una sensación de poca confidencialidad que una real falta de ella..., y al añadir a tus contactos para que se cree esa red, aparecen de pronto personas y más personas, que a su vez conocen personas, que a su vez conocieron a personas a las que ahora ha invitado y la red se hace tan grande que de pronto ya no eliges a tus amigos, ellos te han elegido y estás, estás a su vista siempre que quieran, parece. Por otro lado existe una 'pared' en la que tus 'amigos' te pueden dejar mensajes, que en cuanto alguien de tu lista, poco 'amigo', se haga un facebook, aparece leyendo esos mensajes. Parece que también hay una parte privada..., pero nos gusta que nos lean, a ser posible alguien concreto que no es el destinatario oficial. En fin, me parece peliagudo, poco confidencial y el colmo del chatismo, el chat está superpasado de moda, el presente es el Facebook, no eres nadie si no lo tienes, y precisamente, yo no quiero ser nadie..., en la red. La privacidad, la confidencialidad es, aunque parezca mentira, lo más difícil de conseguir del mundo, y no nos preocupa.

Mis rollos

"Tengo que aprender a fingir más y a no mostrar lo que pienso". Lo dice Babasónicos, me aplico el cuento, aunque en realidad debería haber escrito la siguiente estrofa: "y a pilotear lo que siento". Lo de pilotear me suena a culebrón, pero son argentinos y tienen otro vocabulario que me hace pensar que tienen más palabras que manejar. A lo que iba: en realidad no es que deba fingir, debería simplemente pilotear lo que siento para no subir y bajar de la noria como una loca. Aunque molan las norias.

Aude Picault (me encantan ciertos nombres franceses, me encanta que allí muchas niñas se llamen Marie France, es total) ha dibujado y escrito un librito de lo más sincero, es este que aparece aquí y se llama 'Rollos míos'. Lo edita Sins Entido. Nada de lo que publique esta editorial es malo, aunque tengan cosas mejores, claro. Este "Rollos míos" es una declaración de lo más personal de Aude, lo que pasa después de follar, lo que siente una sobre su cuerpo, sobre el novio, sobre las amigas que te dejan tirada, en fin, es una mezcla entre Sexo en Nueva York, leer el Cosmopolitan y el diario íntimo de una mujer que se emborracha demasiado y que no nos cuenta sus dilemas personales sino sus sensaciones más físicas, más animales. No es maravilloso, es de lo más intrascendente, pero es tan sincero que se agradece y se disfruta, aunque dudo mucho que lo disfrute un hombre. Nuestros rollos, en realidad, son solo nuestros, es muy difícil que nuestras estupidas preocupaciones, las que os hacen llorar cuando nadie nos ve, como diría Serrat, las comprenda otra persona, pero lo importante no es comprenderlo, sino asumirlo; si es preocupante pra ti, lo es para mí. Aunque a Aude Picault lo que le hace falta es un psicoanalista.

Fermez La

Están las cosas como para decir lo que es el periodismo, que se ve que es la anécdota y el patriotismo, porque defender a un rey porque es rey a pesar de decirle con la educación de un albatro ¿Por qué no te callas?, a otro mandatario, pues es de no tener mucho sentido común.

Precisamente los reyes se caracterizan por el protocolo a rajatabla, se imaginan a la señora Isabel II diciéndole a Zapatero ¿Por qué no te callas? mientras el español pide un Gibraltar pelín más español... ¡Qué locura! La reinona se enfadó mucho con Anie Leibovitz por sugerirle cómo posar para sus fotografías, pero fue en privado, por mucho que saliera en todos los medios de comunicación. El protocolo es una estupidez enorme, pero si lo respetamos, hay que respetarlo del todo, es como estar embarazada, o se está o no, pero no se puede decir que una está 'un poco embarazada', pues un rey no puede respetar el protocolo cuando le apetece o sólo cuando está controlado.

Por otro lado, creo que la elegancia de los aristócratas reside en saltarse ciertos artículos del protocolo cuando eso ayuda a la comunicación, a la empatía y todo eso, pero no está nada bien saltárselo para decirle : Fermez La, Oh La.

Y lo peor de todo es que en nuestro país lo que ha hecho el Rey ha sido aplaudido con un patriotismo que se parece más al paletismo... En fin. Un pasito p'alante y tres p'atrás y volvemos al Spain is different, qué pena.

Estupidez

Dice Rajoy que tiene un primo científico en Sevilla que es una maravilla, pero que no sabe muy bien qué tiempo hará mañana, ergo cómo se va a saber que se está produciendo el cambio climático. Esto me produce desazón, se parece a lo de los negros y James Watson, y te hace desconfiar de la ciencia, pero ah, uno se recompone pronto pensando que tontos hay en todos los rincones, incluídos los de las ínclitas universidades.

Y ayer me di cuenta además de que deberíamos desterrar el término 'racismo' e intercambiarlo por 'estupidez', verán:

Ayer viajé en metro, a mi lado y frente a mí, dos parejas de sudamericanos, creo que ecuatorianos. La mujer de una de las parejas se sentó sobre el abrigo de una viejita madrileña, muy castellana y seca ella que tiró de tu mantón para recuperarlo del gordo culo de la inmigrante, ésta se percata y dice, entre socarrona y caribeña: "¿Pues que le molestó mi culo gordo? Es que estoy un poco gorda". La castellana asiente, como molesta, como si cruzar palabra con cualquier extraño, sea de su pueblo o del mío, le resultara un incordio, entonces la inmigrante se ofende y procede a decir: "Ah, es que le molesto porque estoy gordita, y usted chucha (entiéndase que la castellana era una huesuda mujer blanca como la harina), pues que se fastidie la racista, que son todos unos racistas". La pareja amiga anima el cotarro y proceden a llamar a todo el vagón racista, que son todos unos racistas. No doy crédito y pienso que nos hemos vuelto locos por culpa de un vídeo que jamás debió salir en la televisión, ni en los periódicos, no es noticia un acto racista, y la publicidad que se le ha dado ha dado pie a que los inmigrantes sientan que cualquier protesta de los paisanos españoles sea entendida como una agresión racista; cuando le pido al camarero peruano que me caliente la sopa que me puso fría, mi enfado no es por su origen quechua, es sólo porque la sopa fría me da arcadas. Los seres humanos, ecuatorianos, españoles, senegaleses o búlgaros, somos estúpidos, poco reflexivos y comprendemos los actos como queremos y no como son. Ahora, como la moda es decir que somos racistas porque se amplificó una actitud racista, cualquier acto es racismo.

Nobel

James Watson, un ser vivo que ganó el premio Nobel por sus descubrimientos sobre el ADN, nos sale con que los negros son menos inteligentes que los blancos. Era de esperar que sólo los más fascistas lo apoyaran, que el resto del mundo dijera: ¡Jesús cómo está el patio!, que es lo primero que yo pensé, pero al instante ese sentimiento se me transformó en un vacío en el estómato aterrador, se me ocurrió -perdón, perdón, perdón...- plantearme: si un ser humano es capaz de adelantar conocimientos sobre el ADN fundamentales para las personas, tanto que se merecía un premio Nobel, ¿no sería posible que tuviera razón? Mi fachada más políticamente correcta dice: ¡Por supuesto que no! Todos los seres humanos somos iguales -aunque es fácil reconocer que no es verdad, que yo no puedo ser igual que Carod-Rovira o que María Patiño. Por otro lado, admito que he llegado a creer que Watson puede tener razón, que por alguna razón tan científica como la existencia del ADN, su afirmación es verdadera. Lo que ha pasado es que he seguido leyendo a James Watson y de pronto un Nobel es tan inútil como una cuchara de palo en una guerra, porque Watson dice:
"Todas nuestras políticas sociales están basadas en el hecho de que su inteligencia es la misma que la nuestra cuando en realidad todas las pruebas señalan lo contrario". Pero aquí no se frenó este lumbreras de igualdad, añadió que le gustaría que todos fuéramos iguales "pero la gente que ha tenido que emplear negros sabe que no es verdad". Y terminó de justificar porqué tiene un Nobel: "Hay mucha gente de color con mucho talento, pero no les asciendas si no han conseguido triunfar a bajo nivel", añadió.

Así ha sido cómo he reconocido que un premio Nobel no puede ser motivo para saltarse la correción política, los derechos humanos, ni las ideas propias. Es verdad, no somos todos iguales, por las razones arriba mencionadas, y qué bien, porque yo no quiero ser como Watson, que en su curriculum vitae puede presumir también de homófobo. Una joyita que debería hacer recapacitar la Academia Sueca..., mucho ADN, mucho ADN, pero luego el hombre es capaz de extraer conclusiones científicas de su opinión, no hay nada menos científico que una opinión salida del hígado por cuestiones antediluvianas. Pido que el Nobel de Watson me lo den a mí.


Pie de foto: Kofi Annan recibe el Nobel que también le fue entregado, como institución, a la ONU. Véase que Annan es negro también.

Históricos

Arturo Ripstein baila con Elena Garro.

Entrenarse para un concierto es vital para el éxito del mismo igual que lo es para su fracaso. Acudir a un concierto sin saberse las letras es como ir de paseo por el Retiro a ver qué se te ofrece, que está bien, eh. Quizá os acordéis de aquél anuncio de música en español, en el que la gente cantaba las letras en inglés al estilo 'lalalala'. Pues si esto te sucede en un concierto es que no eres muy fan y en definitiva que no estás en el mejor lugar posible. Por otro lado, el entrenamiento para concierto es la mejor forma de aproximarse a la decepción, porque se acerca también a la idolatría, que suele llevarse a matar con la realidad. El caso es que busco el punto medio para ver a Interpol, un grupo por el que sólo daba dos duros en canciones como 'Slow hands', 'Evil (alias Rosemary)', 'Hands away' y similares, y al que acabé cogiéndole el punto de hermano mutante de Joy Division y otro grupo que todavía no he descubierto, pero que sé que se dan un aire. Ahora me interesa que se curren el concierto porque sus canciones darían para unos grandes recitales, pero mi mayor sorpresa en cuanto a conciertos se refiere me la regalaron 'The Jesus and Mary Chain' y yo, como Aute, pasaba por allí.

Y hablando de música, pues ayer conocí a Arturo Ripstein y me pareció una de esas personas que debo anotar en mi lista de grandes de los grandes que he conocido. Ayer habló de Luis Buñuel como seguramente yo hablaría de Ripstein si hubiera podido compartir toda una jornada con él. En el orden de vulgaridades en las que los más banales nos fijamos..., yo contaré que el señor Ripstein se paseaba con una bolsa de El Corte Inglés porque todos acudimos a las Lafayette en París, a Harrods en Londres y en los madriles al susodicho. Creo que el director se había comprado una chaqueta propia para lluvias y entretiempo, estuve a un tris de preguntarle si había acertado, pero me pareció que sería como gritarle a la cara que se había equivocado conmigo y que no tenía mucha inteligencia. Estos pensamientos baratos me los guardo para este rincón que pocos o nadie visita, lo que le da a uno la libertad de comunicarse con el lector imaginario que tan posible ha hecho que existiese la mejor literatura.

La mala leche

Nos han apaciguado la rebeldía, total ¿para qué sirve?

No somos ciudadanos, raras veces somos personas..., en realidad somos consumidores y trabajadores. Si no consumes, si no trabajas, ¿qué haces? ¿para qué vives?
No importa que suba el alquiler o la hipoteca, trabajaremos y la pagaremos, aunque sea injusto, aunque sea un robo, aunque sean estretagias de los bancos para hacerse aún más ricos. Qué viva el Santander, qué vivan las Visas, ya te pago yo el Porsche.
Trabajaremos cada vez por menos dinero, y qué más da, es el mercado y tú joven, no mereces más, y no creas que podrás cobrar lo justo, eso no sucederá, quizás algún día ganes millones por defender el dinero de otros. Robarle a los que roban debería ser un regulador social.

Por cierto, un ejercicio de civismo: cállese la puta boca antes de meter el dedo en la herida, antes de contar lo que han hecho mal los demás. Gracias.

Buitrismo

El trabajo no dignifica, tampoco ser vago.
El trabajo no dignifica porque nos roba tiempo, porque nos maltrata física y psicológicamente, porque nos impide ser quienes somos y hacer lo que queremos hacer.
Envidio a los pintores, escritores y todo ser que realice una labor a su cuenta y riesgo, que no tenga que soportar las chaladurías de obligados compañeros de viaje, esas personas, los pintores, etc., no tienen que tragar aldabas más que unos días al mes, incluso al año, cuando dan entrevistas, porque quieren, porque los hay que no las dan, seres superiores que consideran no tener la necesidad de hacerlo.
Ser romero..., siempre ha sido mi meta, como decía León Felipe. Si pudiera ser romero seguramente no me preocuparía por nada de esto, qué alivio, y aún así estar vivo. Ser vegetal, puede sonar a estúpido, pero más estúpido me parece el que cree siempre que tiene algo que decir, un consejo que dar, una opinión que echarla a la cara a alguien. Porque siempre creemos que tenemos algo genial que decir, y la verdad es que son pocas las genialidades que se escuchan.
Suelo decirle a la gente que ser millonario aburre, pero hoy he decidido que no, y que tampoco da mala conciencia, porque a la gente no le da mala conciencia ser un rollo, una cabrona con su gente, una egoísta con su novio, aunque luego van a limpiar chapapote o a dar café en navidad.
Hoy el mundo es una mierda y el periodismo más, aunque nazcan periódicos y tengamos un 'Scoop' y por unos minutos hayamos tenido a Madeleine más cerca, con los culpables y todo, esos sucios marroquíes, porque no se crean, de fondo andaba el racismo de creer que en Marruecos no hay niños rubios, o que en Irán no esquian porque eso es solo cosa nuestra. La poca reflexión mueve el mundo y así nos va. Mea culpa.
PD. Y encima la familia marroquí ha tenido que sacar hasta el libro de familia. Buitres.

El cencerro de la vaca

Creo que he comprendido una cosa estos días. Pisar la tierra de uno puede ser una sensación cualquiera, posesiva e insana para el ego de las personas, pero también puede resultar altamente gratificamente para su identidad. La tierra es de todos, un camino puede ser de cualquiera, pero cuando por él han pasado a diario tus padres, abuelos, bisabuelos, tatarabuelos etc..., la cosa cambia, y la sensación se transforma en la misma que puede alguien sentir cuando le dicen que el sillón en el que está sentado parió su abuela, puede pensar: "de aquí salgo yo, más o menos, de este mismo sillón". Yo he tenido la suerte de pisar la casa a la que llegó mi tatarabuelo, en la que nació mi bisabuelo y después mi abuelo y en la que mi padre pasó algún día de campo.

Algunos quieren recurrir a la hipnosis para saber quiénes son, para comprenderse. Yo creo que uno no debe mirarse tanto el ombligo sino mirar a su al rededor, saber de dónde viene y alucinar con a dónde va. Algunas tierras, algunas casas, algunos campos y algunos manantiales son parte de la familia, y da una tristeza agridulce verlas derruirse, perderse y terminar siendo nada, como si nunca hubiera existido; ojos que no ven, corazón que no siente. Si dejan de existir, desaparece de la memoria de los que están por venir. Esto se llama memoria histórica. También vale con enseñarla a tus nietos, ese orgullo puede curarlas grietas y volver a erguir los muros para que después se caigan con prisa.

Para algunos, recuperar cadáveres de fosas de la Guerra no tiene importancia, pero no saber dónde descansa el reloj atado al esqueleto de tu abuelo, lo es todo. Saber con quién murió tu abuelo, tiene importancia, sacarlo de una fosa indigna tiene importancia, o al menos, saber dónde honrar una memoria y la tuya propia. Somos los pasos que damos, pero somos los pasos que dieron otros. Por eso tenemos que cuidar nuestros pasos. Es la casta que se le deja al galgo. Somos el hogar de los que vienen y la herencia de los que se van. Esto es la reencarnación y poco más. Guardar los refranes y la buena cubertería, las fotos que enseñar a los nietos. La modernidad nos obliga a buscar el futuro, pero tiene poco sentido innovar sobre malos cimientos. Puede usted coronarse Papa o Rey, de dónde vienen sino de la Tierra..., pero sólo somos lo que nos hacen ser, somos lo que comimos de pequeños, bocatas de mortadela o acelgas con ajo, los parques en los que jugamos y las camas en las que dormimos. Cuando las olvidemos creyéndonos dignos de algo más, seremos uno más en la Gran Vía, como vaca sin cencerro (Almodóvar - SIC).

ELVIS

Por cierto: 30 años sin Elvis, pero bueno también van 36 sin Jim Morrison..., nos quedan los discos. Yo hoy, por sumarme al torbellino, me quedo con 'If I can dream', tenía una voz muy soul el cabrón... Porque para tener soul da igual ser blanco o negro...
http://www.youtube.com/watch?v=VEisdOzJ1LM

Mantas y medicamentos

La Tierra tembló en España hace unos días, acudimos en masa a Pedro Muñoz y nos partimos de risa de aquellos que nos metieron en sus casas para reproducir el tembleque de sus armarios. ¡Qué emoción, un terremoto en nuestro país! Fue la anécdota del día, los telediarios, periódicos e informativos de radio abrieron con eso, lo insólito, hoy abren con la muerte en Perú, porque nos hemos vuelto a acordar de que un terremoto tiene poco de gracioso o de simpático.

Piden ayuda desde Perú, médicos, grúas, bomberos..., hay qué ver cuántas profesiones útiles. Sí, el periodismo es útil como un altavoz, un puro instrumento, pero nada que ver con el servicio que dan otros, es de segunda línea. Cosa diferente es el poder que entraña. Si en vez de haber estudiado periodismo me hubiera decantado por ser bombera, ahora tendría algo que hacer en Perú. No vale con decir que siempre se puede ser corresponsal en estas tragedias, como si eso le salvara la vida a alguien, y no me venga nadie con que al ser eslabón de la cadena, informamos a los médicos de que allí los necesitan..., es tan sútil que es imperceptible, se enterarían, créanme. Hace años escuché al repetitivo Manel Fuentes decir que era periodista, pero que nunca se vio dando noticias serias en un telediario (si no lo dijo Fuentes lo dijo alguien de semejante pelaje). En realidad uno se debe de ver bastante estúpido contando la de muertos que hay en Irak y luego arrancando con Paris Hilton en la cárcel, como si nos resbalara lo que hay detrás, por eso a veces se está a gusto contándole a la gente los nuevos libros que salen, que si este disco suena bien o no y que si este cómic tiene una pinta espléndida. No hay castigo moral en pasar de puntillas, en cambio, contar en una línea que han muerto hoy 300 personas en Perú y ayer más de 200 en Irak..., le deja a uno el estómago en la garganta. Supongo que aquí está el extraño jugo que nos atrae a algunos del periodismo, sirve sin servir de verdad.

El Conservador

El Conservador tiene un ático en La Latina, vive solo y viaja en moto. Tontea con chicas menores que él y se tira a la que esté buena y acceda. Trabaja en oficios liberales y se considera 'un pájaro al que le gusta el vino, vivir la vida y volar por libre'. Ha tenido novia y no ha estado muy dispuesto al compromiso, ha habido cuernos incluso porque él es 'un espíritu libre'. Le asusta quedarse solo, pero 'mejor solo que mal acompañado' y cree que tendrá siempre el aura de Sean Connery o George Clooney, al menos tendrá dinero para ir tirando del aura y del estilo canalla. Las chicas que se le acercarán serán cada vez más jóvenes, porque a ellas 'les van los maduros', aunque no sepan que eso es la erótica del poder, la que inculcan las películas y las series, y que así se crecen los egos de ambos:

- Yo me tiro a tías buenas jóvenes.

- Yo me tiro a un cuarentón, él sí que sabe hacerlo.

Las jóvenes dejan de ser jóvenes y se dan cuenta del engaño, no hay nada muy original en su relación de cama. El se acuerda de aquella chica con la que estaba bastante a gusto. Ciao.

Esto es ser conservador hoy en día, esto y huir del compromiso, alargar la juventud junto con el pito y las tetas. No hay nada más progresista que dejarse llevar por el insistinto y no por la publicidad. Ya no se lleva el amor, ni el sacrificio ni la generosidad, debe de sonar a católico, uuuuuuhhh, qué miedo, respetemos a Mahoma, Alá y Buda, pero que jodan a Cristo, que él es el malo, lo dice Prisa y encima a Cristo lo defiende el PP. Nos dejamos llevar por estereotipos, nos ponemos la chaqueta y no hay forma de bajarnos de la burra. Todos nos equivocamos, porque no hay un camino ni un color. Por primera vez (incluso revelándome contra mi pasado Punk) admiro la ideología Hippy que siempre deberia sobrevivir: la de la inocencia, la de no criticar, la de volver al campo, la de no sentenciar, y sobre todo, la del amor.

La contracultura de hoy pasa por volver a todo eso.

La imagen está sacada de www.willowboats.com

Enfermedad

No se sabe del calor hasta que se pasa.

Las depresiones son poco apreciadas, se consideran autosugestiones que aparecen mediante el mismo proceso por el que deberían esfumarse, y sin embargo, nada de eso. Una depresión es como una enorme quemadura: aproximas tu mano al fuego y te quemas, te llevan al hospital y te curan como se pueda. Pero a veces creemos que un depresivo se merece unos tortazos para volver a apreciar la vida. Somos unos ignorantes. A ver quién le dice al quemado: "¡Pero haz que te cicatrice eso ya, imbécil!", sería grotesco.

Temo las enfermedades mentales, el fuego avisa, el cáncer se combate hasta que uno de los dos vence, pero una enfermedad mental sólo tiene un arma para luchar: la propia mente enferma. Es curioso que sea un pedazo de nuestro propio cerebro el que pida permiso al resto para pelearle. Sea o no una enfermedad que crece en nuestra sociedad desvencijada, la peste de nuestro tiempo, y sea o no genética, demuestra lo poco preparada que está nuestra sanidad pública para curar una enfermedad que mata..., y lo poco preparados que estamos para dejarnos nuestra egoísta piel en ayudar.

Cuestión de impresiones

A mí El Solitario, o El Silencioso o como quiera apodarse ese señor, me deja indiferente. No tanto Bonnie & Clyde. No me impresiona que ese señor tan organizadito haya matado a varios agentes, ni que fuera 'agresivo, frío y calculador'. A veces no entiendo la importancia de una noticia, que se abran varios informativos del día con la detención de El Silencioso y solitario (en realidad ambas actitudes van juntas, ¿no?), que nos interese su modus operandi, el tamaño de su nave y que descuartizara los coches con los que atracaba, ¡pero si no tenía una Bonnie! La película sería muy cutre, seguro.

Lo que sí me ha impresionado (tengo el termostato periodístico un poco fallido) es que ha muerto el protagonista de La vida de los otros, Ulrich Mühe. Tenía cáncer. Me parecía que tenía una cara muy similar a la de Kevin Spacey y unos ojos altamente expresivos. Además, desde hace unos años el alemán me parece el mejor idioma del mundo. En fin, lo lamento mucho. No es que crea que es importante lo que voy a decir ahora, es de una extraña vanidad, pero me pregunto cómo le sentaría a su familia saber que en España hay, al menos, una persona que siente un poco su muerte. Unamuno diría que estas cosas le hacen a uno inmortal. La vida de los otros fue seguramente el regalo que le hizo la vida en compensación por matarle.

El Mejor

Una poderosa imagen que el cerebro no sabe digerir:

Un señor mayor habla a gritos a una mujer de su misma edad que lleva del brazo. Él lleva una camiseta blanca con una fotografía y un texto que reza: "Al mejor abuelo del mundo". El mejor abuelo del mundo se da un aire a papuchi e insiste en decirle a su mujer, deduzco, a gritos cosas como: "¡Soy yo el que te lo está diciendo!".

En la mujer imposible fijarse, los ojos se quedan grapados a la fotografía y a la dedicatoria.

Me he cruzado con ellos de camino al quiosco, así que ha sido complicado adquirir más información, pero... ¿por qué gritaba así el mejor abuelo del mundo? ¿sus nietos conocerán esa tremenda ira que se le desprende en ocasiones?

Qué disonancias soporta el cerebro.

Confessions on a dance floor

Cinco ministros británicos se confiesan: He fumado marihuana, poquita, pero sí, en mi pasado universitario, rebelde sin causa, me fumé unos porritos, pero fue un grabe error -miran a la cámara-, no lo cometáis vosotros también, chicos. Yo creo que sería más útil que los ministros, en general, confesaran que apoyan guerras por petróleo, que abusan de menores, que acosan a becarias, que cometen cohecho y que luego van a misa. Las drogas y yo tenemos poca relación, por no decir que es bien posible que los ministros del Reino Unido la hayan tenido más intensa, y tampoco soy partidaria de que las drogas sean un asunto relevante en la vida pública, salvo cuando los que se colocan son menores de teta o mayores que se arruinan la vida y la de sus familiares. Me parece igual de irrelevante que el señor A. Darling haya fumado cannabis como que exista Paris Hilton. Son esas cortinas de humo que no vienen al caso; que hay un problema de drogas en Reino Unido, pues preguntemos a quienes nos gobiernan si ellos han fumado porros, como si eso fuera comparable a que haya niños de 13 años fumando tantos porros como chocolatinas podrían comer. Como yo creo que es culpa de los padres, pues tengo poco más que decir.

Me dan un poco de grima los drogadictos de buena familia, los que emplean la paga semanal para pagar la cocaína, suelen tener un aspecto de persona que interesa poco conocer. También son grimosos los que, a falta de cocaína y aquejados de un decoro poco coherente, se contentan con cantidades de hachís propias de un traficante marroquí. Pero qué bien que los ministros confiesen, me froto las manos y espero que sigan contándonos cosas, ya digo, lo de la corrupción, por ejemplo, eso a mí me preocupa más que un falso intento de dar ejemplo, como si una ministra de Interior fuera modelo para alguien.

Existe un precio

Todo está mal, menos tú todo es una mierda, menos tú todos se equivocan, menos tú pero tú, ¿qué te crees que eres, ah? (no, no, no le basta con eso)

Malamarismo. Mala Rodríguez

Pues eso. Yo entiendo que La Mala no es un buen plato para todo el mundo. A mí me encantó su primer disco, luego resultó que todo el mundo la copió, y me cansó 30 ikeas, pero..., eso es significativo ¿no? El botón de muestra: Vanexxa y Sara Da Pin Up, dos mujeres que quieren beber de todo, ser La Mala, pero más pop, más rock, más electro, más divas de moda, más todo. La Mala sabe ser icono, y encima ahora es madre y eso parece ser que 'dulcifica', aunque en Nanai nos suelte: Hacemos buena pareja, tú le pegas y ella se deja. Super dulce.
El caso es que he vuelto a escucharla y a respetarla. Hace años me interesé por el rap español ¿quién se acuerda de Ari? Pues no valía para icono, hacía (y creo que sigue haciéndolo) rap como un hombre burro y sin jugar, todo era lineal y previsible y manejaba unas letras muy, muy, muy tópicas.

Me gustan los ritmos que elige La Mala, cómo juega con la electrónica y todos los sonidos que se le ponen delante de los oídos. Me gusta que no tenga prejuicios y esté abierta, que no vaya de rapera ortodoxa, aunque odio la canción que se marca con la Venegas, y me parece perfecta cuando se pone bruta y convierte los toques de flamenco en rock. Mi favorita, Te convierto, acompañada por Raimundo Amador, tiene que ser una pasada en directo. Y destaco Caída libre, venga a criticá: quiero que Telefónica me distribuya como un camello, ya lo hace en medio mundo, el otro medio es otro asunto. Se agradecen las verdades: existe un precio, bájate las bragas. Y a mí, básicamente, me pasa una cosa cuando escucha a La Mala, que todo el rato trae a mi cabeza escenas de Solas, de Benito Zambrano. Me parece que aquella mujer que interpretaba Ana Fernández podría haberse puesto a cantar lo que dice La Mala, pero es sólo cosa mía.

La maraña

Se acaba de publicar en España Tarántula.

Este libro se vende como la primera y única aproximación de Dylan a la ficción literaria, pero en realidad es como coger el grueso de sus letras y leérselo de un tirón. Cuando le dieron al músico el Príncipe de Asturias de las Artes, se reclamó automáticamente de nuevo el Nobel para el de Duluth, pero resulta evidente que le queda mejor el traje de premio de las Artes. Es un maestro de las letras emparentadas con la música, ya se sabe que la poesía tiene su propio ritmo sin necesitar el de los instrumentos. La poesía se escribe para leerla, cosa a parte es que termine siendo musicada.

Bob Dylan tenía 23 años cuando escribió Tarántula. Lo terminó, pero tuvo su famoso accidente de moto en los alrededores de Woodstock y pidió a los editores que pararan la maquinaria de márketing porque el libro sólo se publicaría cuando él lo considerara. Pero era tarde y las copias previas enviadas a periodistas especializados ya estaban siendo leídas y meses después vueltas a copiar a puñados y distribuídas en la clandestinidad. Sólo en 1971 se editó Tarántula con la autorización de Dylan.

A mí este librito me parece una canción de 147 páginas del autor de Like a rolling stone, una especie de Subterranean homesick blue eterno (y mira que la canción me gusta), y repetida y vuelta a repetirla y repetida y vuelta a repetirla. Y encima no he entendido nada. Dylan escribió Tarántula en 1966, el mismo año que parió el mítico Blonde on blonde.

El libro es un paseo empapado en ácido y por culpa de la traducción: sin rima. Yo me he pregunto a menudo cómo se puede leer poesía traducida, qué difícil.

En fin, que Tarántula sólo vale para los fans muy fans que se hagan los que entienden la escritura automática, muy útil, sí, y de la que todos somos muy capaces. Así que, enhorabuena por el Príncipe de Asturias, pero que nadie más pida el Nobel después de haber podido ojear esta maraña de noséqués.

Bastante Trivial

¿Sabían ustedes que el Trivial Pursuit lo inventaron dos periodistas? Pues sí, se llamaban Scott Abott y Chris Haney. Desconozco cómo lo inventaron, pero mi imaginación no:

Un día fueron elegidos miembros de un tribunal de oposición para RTVE. Se fueron de cañas y entre tortilla, bravas y aceitunas con hueso se iban lanzando preguntas aderezadas con risas maliciosas. Al final sus compañeros decidieron que ese método no era nada ortodoxo, pues, como bien sabe todo el mundo, hay expertos en preparar exámenes tipo test para opositores, expertos que saben que no se deben dar opciones tan parecidas que lo único que busques en tu candidato sea la desesperación. Abott y Haney, desilusionados, decidieron que su ingenio no debía quedarse sin aprovechar y volvieron a irse de cañas, y así nació el Trivial Pursuit. Mi imaginación no sabria decir porqué eligieron los quesitos como base del juego ni si en inglés se dira cheesies.

Por cierto, me inquieta que Paris Hilton llegue alguna vez a aparecer en el Trivial y me inquieta pensar que sería íntima de Warhol, que la habría apadrinado, a ella y a Victoria Beckham. Hay una filosofía de vida en estos seres humanos espeluznante, aunque, en fin, yo ignoro si por las noches leen a Bukowski o a Baudelaire, que todo podría ser.

Neohippis épico-rurales

El teniente Bullitt se lava la cara y se mira al espejo entre cansado e inquisidor. ¿Y así hasta cuándo? se pregunta Steve McQueen con los ojos.

Ah querido, vaya ojos.

Pues ya es verano y para celebrarlo, como yo no sé montar un festival de música indieguay, he abierto un blog, otra vez. Durará, calculo yo, hasta que vuelva a olvidar la contraseña y el usuario.

Abro de nuevo un blog para volver a tener un lugar en el que obligarme a escribir. No seré la primera en reconocer que no tiene sentido escribir si nadie te lee. En mi primer blog prometía no contar nada importante ni interesante, ahora no prometo nada, ha pasado el tiempo y quizá mi inteligencia se permita un rodeo por lugares en el extrarradio de lo común. Ya veremos.

Para empezar: SUMMERCASE. Dice la gente que se las da de saber del tema, que qué mala la organización y que los músicos bah. Y yo digo que cada uno cuenta la feria según le ha ido en ella. Los muchachos gritaban como locos a Kaiser Chiefs y a mí se me quedaron cortos a las dos canciones, en cambio rocé el éxtasis con Jesus and Mary Chain, tan escuetos en piruetas o gestos como locuaces con sus instrumentos. A veces uno es grande en el escenario porque le ayudan los fuegos artificiales, cosa que me alegra que se haga, otros se bastan con las guitarras. En otro orden de cosas buenas: Phoenix, básicamente porque fueron una sorpresa, no me esperaba que me salieran por la psicodelía a ratos y la fiesta a otros, sonaron francamente bien. Y hablando de esperar..., yo pedía más de Arcade Fire, aunque bendito el que se atreva a decir que lo hicieron mal. Mi excusa para los canadienses es que se les hizo demasiado grande el recinto, me los imagino en una sala más pequeña y seguramente aún me dolerían los oídos. Sonó bajita incluso No cars go. Y para ir terminando, !!! la liaron como Dios manda, pero al final de la carpa el sonido llegaba falto de decibelios. Una palabra más y seré como Luis Hidalgo, de El País, llamando a Arcade Fire 'neohippis épico-rurales post Talking Heads' (SIC); que tome nota Víctor García de la Concha. Amén.